Какая тонкая, как нить,
Душа поэта.
И, не понять, и не постичь,
Ее…
Душа поэта.

Распластанная постель.
Московская знобь, смог.
Отогревающие глаза.
Думал уже опоздал…
Нет, смог.

Невспомнненная рифма мысли,
Потерялась на выходе из головы.
Спросила:
Где я?
Причём, здесь ты?

Опять пытаюсь сложить пасьянс,
Из Тебя и меня.
Валет и дама,
Скорее — старый король.
Все так же упряма,
Все так же, гол.

Не складывается…
И, не вычитаешься…

Подслушал:
Вроде, симпатичный мужик, но…
Брюки-неглажены,
Ботинки-не мыты…
Успокойтесь, если приду завоевывать, то —
Голый, чистый, выбритый.

Жизнь скучна,
Когда не во мне…
Весна

Так нравится быть у женщины, первым…
Я — про плюсики в цитатах.

Безразличное взаиморасположение
Душ, тел.
Догадывалась?
Нет.
Догадываться…
Не хотел.

Сначала, наступила зима.
У мартини и у виски, потом,
Стало меньше проблем…
Со льдом.

Не все то лето, когда тепло.
Не всегда холодно, когда зима.
Когда со мной, без меня…
Ты же знаешь, сама?

Язык — перец.
Кожа-ваниль.
Губы-кофе.
Глаза-огонь.
И, еще есть соль,
Соль Земли,
Или-просто соль…
Так варится язва,
Под названьем Любовь.

И, в Ней моя боль.

Суровая осень,
Погубившая озимь, весны…
Это были мы.

Холод погоды наступает на нас.
Это не страшно, не в первый раз…
Страшно — без Вас.

Из всех, тех, кто берет взятки,
Мне нравятся только пчелы.

Посмотрел в Яндексе пробки.
Вся Москва — красная.
Вспомнились духи Красная Москва.
Понял смысл названия.

Осень приходит уже.
Показать лесов, полей неглиже.
Стучится в дверь,
Не открывать?
Это не осень,
Это что-то в душе…
Пора привыкать.

Если вы спросите,
Могу ли, по русски — матерно?
Отвечу:
Я?
Легко…
Без словаря.

Плечи, глаза, губы, руки,
Растекающиеся по мне.
Что осталось после разлуки?
Плечи, глаза, губы, руки …
Не в каждом сне.

Руки, обнимающие,
Отсутствие, Твое.
Руки, не дотянувшиеся до присутствия, моего.
Знаю.
И, тело, Твое, целую.
Каясь,
Обнимаю губы.
Мечтают…
Руки, недотянувшиеся до любви.

Посмотри мне в глаза,
Не бойся.
Я никому не скажу,
Что увидел.
Даже Тебе.
Даже себе…
Даже во сне.