Сон приснился, дева в нём молит Бога об одном: «Воскреси меня из мёртвых, Бог Вселенский, воскреси!
Я давно как неживая, нет задора у души.
Бесы водят хороводы, манят к дьяволу меня.
Они, будто кукловоды, правят миром, всех клеймя.
Я всегда стремилась к свету, избегала зла и лжи.
Исполняла все заветы, как же жить мне, расскажи!
Воскреси меня, Светлейший, я любила лишь тебя!
Я за всё прошу прощения, только воскреси меня».
Сон прошёл, а мысль осталась, что за дева в нём была.
Может, всё во сне казалось, девой той была весна.
На дворе апрель строптивый, мрак и дождь, рассержен Бог.
Боже, ты же справедливый, пусть весна воскреснет вновь!

На самом деле тебя нет. А от тебя остался свет. Лишь слабый свет, как луч любви. Себя теперь ты не ищи. Распался ты на сотни звёзд. А свет от них на тыщу вёрст. Мерцают звёзды в высоте. Их лучше видно в темноте. Уходят люди навсегда. И звёзды тоже иногда. Горят-горят, но вдруг погаснут. А жизнь их вовсе не напрасна.

Жаль, что красоту душевную нельзя увидеть, но её можно ощутить сердцем через любовь.

Мозг поэтов никогда не спит.

Он работает и днём, и ночью.

Рифмы сокровенные хранит в памяти своей он между строчек.

Вот поэт увидел лепесток, его ветер подхватил, уносит …

А поэт схватился за листок и поправки в стих скорее вносит.

Близится рассвет — поэт не спит, муза всё никак не отпускает … А когда она уйдет, грустит.

Что писать он без неё — не знает …
… показать весь текст …

Мне кажется, а может и не кажется,
Что мы давно в большой чёрной дыре. И каждый в своё время там окажется, Ведь мы живём благодаря игре. Великий гений, программист от Бога, Создал вселенные и целые миры.
Он рассчитал всё с самого истока.
И даже есть финал, конец игры.