На крыше
Внизу огни — искусственные звёзды,
Кипит людская суета, мелькает быстро.
Но что за ней? Зачем все эти грёзы?
И в чём, скажите, жизни этой смысл?
Мы рождены, чтоб день за днём страдать,
В погоне вечной за призрачным успехом?
Любить, терять, надеяться, молчать,
И умереть, забытым жалким эхом?
И ценность в чём? В работе, в детях, в доме?
В богатстве, славе, власти над толпой?
Или в скитаньях, в жизни невесомой?
Или в любви, и в вере, что с тобой?