Кохання, вiрнсть — iстини одвчнi.
Створили iх iще до нас, давно.
А ми… Що ж ми? Лиш випадковi стрiчнi.
Яке гiрке, яке гiрке вино!

Гiрке.гiрке.гiркшого немае,
Мов кров уся просякнута вином,
Коли в нас в головi душа палае,
Стаеш ти перед серцем лиш рабом.

А треба пити. То хороший звичай.
Його створили теж для нас, давно…
За нашу зустрiч! За прощання наше!
Яке гiрке, яке гiрке вино!
… показать весь текст …

Життя iде. I все без коректур.
I час летить, не стишуe галопу.
Давно нема маркзи Помпадур,
I ми живем уже пiсля потопу.
Не знаю я, що буде пiсля нас,
в якi природа убереться шати.
Eдиний, хто не втомлються, — час.
А ми живi, нам треба поспiшати.
Зробити щось, лишити по собi,
а ми, нiчого, — пройдемо, як тiнi,
щоб тiльки неба очi голубi
цю землю завжди бачили в цвiтiннi.
Щоб цi лiси не вимерли, як тур,
щоб цi слова не вичахли, як руди.
… показать весь текст …

Людина нібито не літає…А крила має…

Единственное, что не устаёт-время.А мы живые, нам надо спешить.

«На старих фотографiях всi молодi.
За роками людина сама себе кличе.
У зiницях печалi, як в чорнiй водi,
вiдбиваються люди, дерева, обличчя.

I стонадцятий снiг тi поля притрусив,
I уже прилетять не тi сам лелеки.
Бiля каси такий незворушний касир,
зафiксовану мить вибива, мов чеки.

Бiлi, бiлi обличчя у чорнiй водi,
неповторнi обличчя навiк зостаються.
На старих фотографях всi молодi.
На старих фотографiях мертвi смiються."

Послушаю-ка дождь. Подкрался и шумит.
Веселый звук воды, шаги самой Природы.
Мне кажется, что миг прошел, лишь миг,
Вдруг оглянусь — а это годы, годы!

Да нет, уже века. Не ведает никто,
В туманностях души, а может, Андромеды,
Я, завернувшись в дождь — в стеклянное пальто,
С живыми, с мертвыми ль веду беседы.

Целую все леса. Спасибо скрипачу,
Он славно нам сыграл про все, что есть, чем буду.
Я дерево, я снег, все, что любить хочу.
И, может, в том мой смысл, а вовсе не причуда.

Экзамен для смутившейся души:
«люблю» — глазами молвил ты. Как странно!
Как хрусталя вибрация в тиши…
Несказанное — снова несказанно.

Шло время, отдаляя тот перрон.
Молчанье в рупор каркало вокзально.
Немало слов исторгнуто пером…
Несказанное — снова несказанно.

Светлели ночи и смеркались дни.
Судьба весы не раз качнула заново.
Твои слова — во мне опять они!
Несказанное снова несказанно.

Хай буде легко. Дотиком пера.
Хай буде вiчно. Спомином пресвiтлим.
Цей бiлий свiт — березова кора,
По чорних днях побiлена десь звiдтам.

Сьогоднi снiг iти вже поривавсь.
Сьогоднi осiнь похлинулась димом.
Хай буде гiрко. Спогадом про Вас.
Хай буде свiтло, спогадом предивним.

Хай не розбудить смутку телефон.
Нехай печаль не зрушиться листами.
Хай буде легко. Це був тiльки сон,
Що ледь торкнувся пам’ятi вустами…

И в детство, будто в теплые края
Летит душа, ей там тепло всегда.

Свобода действительно есть. Пиши, что хочешь. В тюрму не посадят, в психушку не упрячут. Но… могут убить.(Лина Костенко «Записки украинского самашедшего»)