Пылает земля, точно жаркие угли,
И воздух горячий врывается в дом,
Тайком пробирается, прячется в угол,
А то на полу затихает ничком…
А мне, как во сне, вдруг пригрезилось поле,
А дальше — прохладный задумчивый пруд
И ветер, разгульно поющий на воле,
И росный нехоженных трав изумруд…
И так захотелось лететь вольной птицей
Туда, где остались родные места,
Над зрелой пшеницей, пахучей душицей,
Что сердцу милее любого холста.