Когда уходит любовь —
нет упрека за стертое царство… -
лишь пыль Карфагена —
это все, что остается на сердце
после прикосновенья
тщеславной империи…

Не по желаньям раскроились годы:
ах если бы!.. — и в этом весь обман,
когда мы скрипку просим у природы,
но тащим дальше старый барабан…

Тщеславье любимых —
это как ветер,
срывающий кожу
с сердец-островов.

Простые приметы весны:
сонно-пьяные пчёлы в согретых долинах,
журавли в кружевных виражах над гнездовьем
и твои чуть смущённые дни-опозданий…

Но, вдыхая весну,
я же знаю,
как трудно тебе
в лёгком платье
у зеркала
не опоздать,
залюбовавшись
собой…

Женщина.
не ты ли та нежность,
волною порывисто
бьющая в складки
скалистого
сердца мужчины ???

Близость — как битва,
но если всмотреться —
там птица летит,

ударяя на взмахе своем
друг о друга
два тела-крыла…

С горьким привкусом сна —
словно жаба во рту ночевала —
в холодной постели один…

Есть повод нам всем уцелеть —
даже если мы останемся только снами друг друга,
но у нас еще остается жизнь
для этих снов…

Мне кажется, с тех пор как я узнал,
что нечего терять мне в этом мире,
я потерялся.

Стук капель в окно — так промокшее утро
приходит себя скоротать
в эту кофейню,
где всегда застреваешь
в рукавах разговора
или молчишь за отсутствующих…

где в кофейном зерне
уже с утра столько вечерней прозы,
что, слушая дымчатый ветер
смеющейся женщины,
забываешь о себе
навсегда…

Раньше слова были
наконечниками чувств,
а теперь
между нами литература —
устная переписка
двух департаментов
Безразличия и Отчуждения…

Каждый из нас уже однажды
расчехлял ночь одиночества —
эту пронзительную свирель…

Всюду люби их! Я знаю их сердце — оно из ольхи,
их кожа из губ, их руки пропитаны дягилем.
Я всюду любил их — и губы мои в немоте,
кожа под мхами, руки ручьев неподвижны…

Словно в поле
уйдём в бесконечную ширь простыней
захлебнуться друг другом внахлёст,
кувыркаться клубками телесными ниток —
всё сильней, невозвратней
запутываясь друг в друге…

Чуткий цветок на перекрестке простого вопроса:
кто же любит меня? -
он затерялся в теплых руках незначащих встреч,
как любовь.

Обещанья — это дожди, льют… и льют…
и сбываются чаще слезы…

Прочесть откровенье глаз —
внезапно столкнуться в них с летом,
где каждый раз
приготовлено всё для любви:

птицы чистят перо,
для дождя нагреваются воды,
цветочницы звонко стоят на углах,
ветерок,
продувая лёгкое платье,
полон замыслов…

Мы танцуем однажды любовь:
… показать весь текст …

Лучше бы Время забыло о нас,
как художник о скучном портрете.
Но увы — вечно собой недовольный,
он нас без конца подправляет,
пока вконец не испортит.

Соприкоснёмся
словно занозы в ладонях…

и оба поймём, что время, увы, не всеядно
и вовсе не лекарь…

Стоит ли оставлять себе камни обид —
ведь мы не корзины для булыжников,
а колыбели улыбок…