Сегодня воскресенье. Она проснулась и подошла к окну понаблюдать фантастические трансляции… Между деревьями дул ветер, серые облака цеплялись за крыши домов, минута — другая и они прольются дождём.

Она улыбалась и просто благодарила Бога за новый день. Не беспокоясь ни о чём.
…
И когда дети обнимали своими тёплыми руками её шею, она смеялась и смаковала сладкие мгновения утра…

Не верь, Иллюзии!
Она коварна!
Ласково прикоснётся
к искреннему сердцу…
Оставит разочарования
болезненный рубец!

Была на выставке полотен у 83-летнего друга-художника.
Смотрела на его картины, казалось видела, как он наносит краски на холст, и краски будто ветром относят скрытый смысл … В его картинах красок немного. Но высокая концентрация, густая сущность. Много цвета? Нет. Много красок мира, радости и силы духа.

Неужели, чтобы так много видеть необходимо быть в мудром возрасте?

Вставай, моя девочка, ты больно упала… Ты поранила пальчик, стеклом поранила Душу? Разбились надежды? В затылок сомнения дышат? Послушай, ты только не нарушай обещание, оставаться счастливой. Пусть твои мечты розовые, и где-то не очень в нежной улыбке останутся отпечатком…
И, если мир сегодня кажется тебе равнодушным… Знай, что каждый конец — становится в жизни Началом…

Радужный мальчик, капелька росы… Улыбка от Ангела, проделки от чёртика.
Мой долгожданный, ты подарок Господа! Ты, как тёплое солнышко в небе и цветочек в поле… Прижмись ко мне, мой Ангелочек, кареглазый сыночек…

Есть мысли, которые необходимо прочитать. Есть мысли, которые необходимо написать. Свитки мыслей своих и чужих мы постоянно отматываем и сматываем.
Возможно, что Читатель не всегда понимает наши мысли. Но всё равно мысли имеют ценность. В каждой мысли код времени.

И если рядом с вами никого не будет, можно читать время с каждой страницы только себе.

Почему мы говорим обидные слова? Кому от этого легче? К сожалению, эта история повторяется.
И произносим ли мы взрывоопасные фразы вслух, или записываем на мониторе, бумаге; или используем жестомимический язык, ничего не меняется. Мы не думаем в такие минуты о другом человеке, его/её нервах. А думаем ли о себе?

В декабре за несколько дней до Нового Года я приезжала к бабушке. С порога снимала верхнюю одежду, мыла руки и садилась на кухне, чтобы наблюдать за её магией у плиты. Бабушка всё делала молча, было такое впечатление, что она прислушивается к моим мыслям…
Так это, или не так, но она всегда разгадывала мои тайны и всегда находила для меня лекарство, если видела, что я чем-то обеспокоена. Мёдом на сырниках склеивала кусочки разбитого сердца; изголодавшуюся Душу подкармливала брынзой на картофельных кнедликах; омывала компотом из сухофруктов подтёки от внутренних слез.
Она частенько проводила тёплыми руками по моим золотистым волосам и улыбалась уголками губ. Так искренне и с такой любовью. Наливала мне в стеклянную чашку чай и говорила: «Пей, моё солнышко, липовый цвет, он от сердечных бед».

Я не знала, что на это ей ответить, нежность так щемила в груди, а слова невозможно было произнести вслух…

Маленькая проза жизни имеет
одно невероятное свойство
— продолжаться.
Если её пишут Вместе.

Не оправдываюсь, если нет вины. Не нервничаю и не кричу — мою правду не услышат. А просто считаю до пяти. И молча ухожу.

Женщина не должна «пачкать» свою нервную систему мужчиной, который её обижает и угнетает.
Такой мужчина рано или поздно «сделает» Женщину неуверенной в себе, истеричной.

Моя бабушка пекла хлеб каждый день.
Однажды я у неё спросила: «Бабушка, зачем ты печёшь хлеб каждый день?»
И она мне ответила: «Я пеку хлеб потому, что я люблю вас всех — тебя, твою сестру, ваших маму и папу, а также сестру вашей мамы».
С тех пор я узнала, что любовь, как и хлеб надо выпекать каждый день.

Моя бабушка часто вспоминает историю красивой скамейки у её дома…
Она осталась одна в возрасте 60 лет, когда не стало дедушки, старалась забыть о тяжёлой утрате и много трудилась. Сад у дома, цветы — загляденье! Многие мужчины обращали внимание на красивую и трудолюбивую вдову, но она их не замечала.
Однажды сосед Михал подошёл к воротам и говорит: «Ханна, остановись, я на тебя посмотрю». Это уже впоследствии он расскажет, что любил много красивых женщин, но сейчас, в семьдесят с лишним, так за…
… показать весь текст …

Она не всегда может открывать/обнажать свои мысли… Стремится к пониманию, но ей хочется, чтобы это было непосредственное понимание — без рассказа о себе, чтобы люди понимали её, не задавая лишних вопросов.

Когда ты влюблена одновременно, в двоих, в мужчину и в своё дело, никогда не знаешь, где закончится твоё сегодня.

Я знаю много слов…, просеянных опытом жизни, пересмакованных с интересными собеседниками. Тонна слов. Эверест звуков.

Но, когда я на огромном расстоянии с дорогим мне человеком, гора из застывших слов крошится и падает на песке ненужными буквами.

И остаются только несколько коротких и тихих слова:

Как ты?
Береги себя!

#comment_18970
Комментатор — Фокусник. Переплетает синонимы и метафоры, как умелый фокусник, достаёт из чёрной пустоты шляпы новые и новые чудеса.

#comment_16781
Комментатор — Радио. Знает ответы на все вопросы, как радио.

#comment_15732
Комментатор — Истероидный. Любитель поговорить о себе, иногда в позиции жертвы.

#comment_14353
Комментатор — Небрежный. Ограничивается словами: «да», «нет» с многозначительным многоточием. Съел конфетку, а фантик выбросил под ноги Автору.

#comment_19814
Комментатор — Токсичный. «Выбрасывает» в виртуальную среду отходы своей жизнедеятельности.
… показать весь текст …

Человеку свойственно себя считать совершенно
исключительным явлением под солнцем и луной…

Она знает, что волшебные и мудрые цитаты не заканчиваются… Если они не появляются на её странице, они обязательно появятся на других страницах, в другой стране…
Цитаты выпекаются, как шоколадные мафины, мысли записывают чернильными ручками в жёлтых, малиновых и зелёных записных книжках. Их вывязывают заботливыми тёплыми руками, словно петельки в новых красных носках к Рождеству, заваривают, как утренний кофе…

Цитаты никогда не исчезают.

Она идёт поэзией и прозой, медленно с наслаждением, томно, качая бёдрами, как львица… Идёт легко, сквозь пёструю улицу, как сквозь дым, рассекая её шлейфом мускусного парфюма… Идёт порывисто и легко, точно знает, куда… и к кому…
Женщина, которая любит.