Что же ты, милая… что ты трепещешь, пугаешься,
Глупым воробышком бьёшься внутри — не унять.
Яркой, красивой хотелось быть, не получается,
Доля всему есть — суму не свою не поднять.
Птаха ты малая, ростом не вышла, и пёрышки
В звонкую краску забыли твои окунуть,
В травах примятых ловила весёлые зёрнышки,
И не искала какой-то особенный путь.
Но так случалось, когда наплывали сомнения,
Или давила беда на меня кирпичом,
Ты же всегда была лучшим моим отражением,
Слабое мне подставляла, не глядя, плечо.