На душе у вас тревога?
Не гневите, братцы, Бога…

— Голова болит?
— Нет, центр принятия решений.

Ура прогрессу века!
Мобильный телефон
подарен человеку.
Не навредит ли он?..

Я был любим, и я люблю.
Слова любви я подбираю.
Но как я душу отмолю,
когда в стихах перевираю?..

Жизнь всё время торопил…
Всё испить хотел до капли?..
Но любил ли, не любил…
А любил — плати… Не так ли?
* * *
И так всё ясно, ни к чему слова.
Мы знаем, что любовь уже остыла.
Вот и дописана последняя глава…
Нам не вернуть того, что было.

Жара. Прохлады ждешь.
Асфальт в пыли, расплавился на солнце.
И вот он! Вот он дождь!
И свежий ветер сквозняком в оконце!

Решаем мы свои задачи
и в шумном мире, и в глуши.
И каждый ждет свою удачу.
Навстречу к ней спешит, спешит.

И каждому необходимо
и в шумном мире, и в глуши
любимой быть и быть любимым,
найти сестру своей души.

Счастливые стихов не сочиняют?..
Почему я задаю такой вопрос?
Счастливые живут и не пеняют
на жизнь, судьбу… Находят спрос
в мучениях рождённые стихи…
Счастливые о счастье пишут редко,
Но кто-то, осознав свои грехи,
стихом выстреливает метко…

Как странно сложен человек…
Себя не смог понять доселе…
И вот уже который век
он больше думает о теле…

Пусть грешник боль переживёт,
и жизнь свою переиначит.
И облегчённо пусть вздохнет,
раскаявшись. А может и поплачет…

Уже что-то забылось.
Уже кто-то забыт.
Просто так получилось…
Только сердце болит.

Просто так получилось.
Сердце ноет в груди.
Ничего не случилось.
Боль, что в сердце, уйди!..

О зрелом возрасте всё чаще слышу.
В рецептах, книгах об этом пишут.
А сколько лет ещё осталось,
чтоб чаще слышать уже про старость?..

Чтоб нужные слова найти для вас,
для вас, познавших горе и обман,
я как из кармана достаю запас
словарный. Но прохудился, видимо, карман…
И как, скажите, вам помочь?
Я сам познал отчаянье и страх.
И знаю как порой невмочь
терпеть, не принять всё за крах…
Одно уверенно сказать могу:
чтоб получит покой душе, прощенье,
скажите так:" Отныне я не лгу!
Пусть есть враги, но не ищу я мщенья!.."

Коль ты любовь сберечь не смог,
себя вини, и никого другого.
Не смог сберечь ты дорогого.
Ты, друг, себя не превозмог.

Вором был, остался вором.
Ни к чему все уговоры.
Но один «в законе вор»,
а другой — «парламентер»…

Ожидал, в каком-нибудь году
(верил, ждать совсем недолго) —
произойдёт всё то, что я от жизни жду.
Только помешало чувство долга…

На будущее строя планы,
обращаясь к Господу просяще,
все мы думаем о главном,
живя при этом настоящим…

Если захотеть и хорошо вглядеться,
то увидеть можно даже детство.
Времена те прежние.
Голубые, нежные,
светлые, чудесные
дали те небесные…

Жизнь, как русло у реки:
излучины, изгибы и пороги…
Как вены собственной руки
со множеством распутий на дороге.

Измученный таким непостоянством,
издёрганный вопросом — что есть вечность,
теряешься в её пространстве,
постичь пытаясь бесконечность…

Ну, вот, опять стихотворенье…
Не лучше ль всё предать забвенью?
Все строки — движимые болью.
Воспоминаньям в них — раздолье…
* * *
Всё чаще юность вспоминаю.
Всё чаще о былом грущу.
Пессимистом стал я? Знаю…
Погрустив, былое отпущу…