Счастливые стихов не сочиняют?..
Почему я задаю такой вопрос?
Счастливые живут и не пеняют
на жизнь, судьбу… Находят спрос
в мучениях рождённые стихи…
Счастливые о счастье пишут редко,
Но кто-то, осознав свои грехи,
стихом выстреливает метко…

Как странно сложен человек…
Себя не смог понять доселе…
И вот уже который век
он больше думает о теле…

Уже что-то забылось.
Уже кто-то забыт.
Просто так получилось…
Только сердце болит.

Просто так получилось.
Сердце ноет в груди.
Ничего не случилось.
Боль, что в сердце, уйди!..

Пусть грешник боль переживёт,
и жизнь свою переиначит.
И облегчённо пусть вздохнет,
раскаявшись. А может и поплачет…

О зрелом возрасте всё чаще слышу.
В рецептах, книгах об этом пишут.
А сколько лет ещё осталось,
чтоб чаще слышать уже про старость?..

Чтоб нужные слова найти для вас,
для вас, познавших горе и обман,
я как из кармана достаю запас
словарный. Но прохудился, видимо, карман…
И как, скажите, вам помочь?
Я сам познал отчаянье и страх.
И знаю как порой невмочь
терпеть, не принять всё за крах…
Одно уверенно сказать могу:
чтоб получит покой душе, прощенье,
скажите так:" Отныне я не лгу!
Пусть есть враги, но не ищу я мщенья!.."

Вором был, остался вором.
Ни к чему все уговоры.
Но один «в законе вор»,
а другой — «парламентер»…

Коль ты любовь сберечь не смог,
себя вини, и никого другого.
Не смог сберечь ты дорогого.
Ты, друг, себя не превозмог.

На будущее строя планы,
обращаясь к Господу просяще,
все мы думаем о главном,
живя при этом настоящим…

Ожидал, в каком-нибудь году
(верил, ждать совсем недолго) —
произойдёт всё то, что я от жизни жду.
Только помешало чувство долга…

Если захотеть и хорошо вглядеться,
то увидеть можно даже детство.
Времена те прежние.
Голубые, нежные,
светлые, чудесные
дали те небесные…

Жизнь, как русло у реки:
излучины, изгибы и пороги…
Как вены собственной руки
со множеством распутий на дороге.

Измученный таким непостоянством,
издёрганный вопросом — что есть вечность,
теряешься в её пространстве,
постичь пытаясь бесконечность…

Ну, вот, опять стихотворенье…
Не лучше ль всё предать забвенью?
Все строки — движимые болью.
Воспоминаньям в них — раздолье…
* * *
Всё чаще юность вспоминаю.
Всё чаще о былом грущу.
Пессимистом стал я? Знаю…
Погрустив, былое отпущу…

Были счастливы когда-то.
Жили как-то … наугад.
Знаю, ты не виновата.
Я, наверно, виноват…

Не принимайте всё всерьёз.
Переживёте все невзгоды.
Не задыхайтесь Вы от слёз.
Какие наши годы…

Чтоб со мною ни случилось,
чтоб ни выпало на долю,
отдаю на Божью милость
тело, душу, свою волю.

Он был не таким, как все —
гомосек во всей красе.
Радужный — так модно!
Жаль, Богу не угодно…

«Если кто ляжет с мужчиной, как с женщиной, то оба они сделали мерзость: да будут преданы смерти, кровь их на них» (Библия, Левит 20:13).

В декабре пустынно в сквере.
Нет в нём жизни, но его люблю.
Вопреки безжизненности верю —
есть в нём сила, не сошла к нулю…
Ляжет снег, укроет ветви —
и волшебным станет сквер.
Засияет снег ли, свет ли —
сквер прекрасен на любой манер!

Пусть жизнь всегда права.
Но в дружбе был я бескорыстен.
Корысть вся в том, чтобы слова
живыми были, а не как сухие листья…

Плохо? Бывает и хуже…
Каюсь, надеюсь, прощаю к тому же…
Господь милосердный, всемогущий наш Боже,
знаю, услышишь, верю, поможешь.