В краях, пропахших никотином,
опасных, яко тать в нощи,
сроднясь с терпением рутинным —
уже друг друга не найти нам,
сколь ни ищи, сколь ни ищи.
Там в октябре темно и мокро,
и листьев выцветшая охра
упала на озябший сквер…
Машина времени заглохла.
Заглохла, как СССР.

Слагало счастье пасторали,
взрывало пульс, мешая спать.
Летела жизнь, как авторалли…
… показать весь текст …

«Печаль моя светла»… Нет, не всегда.
Она порою черная, как дёготь;
с табличкою «Окрашено. Не трогать!»,
тоскливо обращенной в никуда.

Печаль моя бесплодней, чем Борей,
в ней беспросвет трагедии Софокла…
Дождь-бультерьер бросается на стёкла
страдающих желтухой фонарей.

А здесь, внутри — над чашкою парк
и кофе с одиночеством вприкуску…
И ты, и я — лишь скопища корпускул.
Мы мельче наших слов и наших строк.
… показать весь текст …

От счастливых ожиданий тая,
я готов услышать даже ложь.
Что молчишь ты, рыбка золотая?
Что хвостом затейливо не бьёшь?
Не волнуйся, отпущу на волю!
Люди — звери, я же — не таков:
три желанья у меня, не боле.
Их исполнить — пара пустяков.
Отпущу тебя, скажу: «Спасибо!»,
ждёт тебя морская бирюза…
Что молчишь ты, долбаная рыба,
так по-крупски выпучив глаза?!
Я киплю от горечи и гнева,
протестую, как российский МИД…
… показать весь текст …

Когда всё будет спето и исхожено,
и все, кто были «против», станут «за»,
и этот мир, досмотренный таможенно,
приветливо заглянет нам в глаза,

когда нам разрешат любые выходки —
иди себе в цари или в ворьё, —
когда уйдут логические выкладки
в забытое ненужное старьё,

когда польется с неба дождь из олова
по воле неземного волшебства,
когда перевернутся с ног на голову
привычный быт, привычные слова —
… показать весь текст …

Нестыковочка

Мы словно планер братьев Райт,
ушедший в первый пробный рейд:
моя твоя не понимайт;
твоя моя не разумейт.
И не стереть досады с лиц,
и нет пути ни вверх, ни вниз,
хоть бейся лбом, упавши ниц,
хоть повторяй слезливо: «Please!»
Как головою ни тряси,
нам ни о чем не говорит
ни твой изысканный фарси,
ни мой безжизненный санскрит.
… показать весь текст …

Он был разбит. Дорога к дому — дорога боли и стыда. Она ушла. Ушла к другому и не вернется никогда. Что толку быть в тоске и гневе?! Что толку ждать благих вестей?! — она ушла, оставив «Шеви», долги, собаку и детей. И, чтобы сладить с этой болью и уцелеть в ее котле, он пристрастился к алкоголю. И к сигаретам. И к игле. Он опустился. Стал как йети. Дрожал, зарывшись в старый плед… А больше всех страдали дети шести и трех неполных лет. Он выл, как волк, попавший в клетку, ведя бои с самим собой…
… показать весь текст …

Не уходи, побудь со мною
еще часов примерно шесть…
Стань образцовою женою:
сготовь чего-нибудь поесть,

гоняй по дому с пылесосом,
разводы вытри на стекле,
пока я мучаюсь вопросом
о смысле жизни на земле.

А после — простирни бельишко,
ребенка к школе подготовь,
покуда я читаю книжку
про настоящую любовь.
… показать весь текст …

Своё недокричав, своё отколобродив
в азарте не успев нажать на тормоза,
нестройная толпа голосовавших «против»
разгромлена толпой голосовавших «за».
Победен прессы тон. Гудят вотсаппы, скайпы,
а Homo, как всегда, к собратьям lupus est.
Вот доброволец. Он снимает с трупов скальпы
и надевает их на свой тотемный шест.
И, наконец, покой приходит долгой драме,
достойный золотой рифмованной строки…
Усталое Добро (как надо, с кулаками)
пытается отмыть от крови кулаки.
Вот славный журналист — задорная харизма,
знакомый по тиви чарующий оскал…
… показать весь текст …

Два сапога — но всё равно не пара…

Ей снился секс, мне — рокот космодрома…

Я зависим. Без строчки — ни дня.
Мне Кирилл и Мефодий — родня.
И слова вырастают в мотивы,
порожденья шальной головы.
Только время уходит, увы…
Новый вдох обнуляет активы.
Не уверен, заметил ли Бог:
я не делал того, что не мог
(что, вообще говоря, не заслуга),
хоть, наличный используя рост,
я мечтал дотянуться до звёзд,
но и с ростом, и с силами туго.
Говорит мне желтеющий клён,
что дороги мои — под уклон,
… показать весь текст …

.а наш удел — он свыше нам подарен, грядущая размечена стезя. Простите, я не ваш, маэстро Дарвин. Мне вашей эволюции — нельзя. К орангутанам не тяну ладошки, ничем не принижаю жизнь свою и принимаю в час по чайной ложке фатального подхода к бытию. Печально — не в свои садиться сани, с анодом глупо путая катод. Мне близок свод вокзальных расписаний. Твой поезд — этот. Мой, пожалуй — тот. Не стая мне в душе излечит раны, и всё, что суждено — мой личный рейд. Не суйте через прутья мне бананы, а то …
… показать весь текст …

Он наблюдал за яркой женщиной на пляже:
лицом кругла она. Бока под стать — круглы.
В ее просторном и могучем фюзеляже
почти отсутствовали острые углы.
Совсем открытая для солнечного жара
своею каждой кожной клеточкой, она
пренебрегла защитным кремом для загара
и словно рак, была взволнованно красна.
И зрил художник прихотливость нежных линий,
свою полуденную дрёму одолев,
когда она легко входила в море сине
с надменной гордостью, достойной королев.
Ленивый бриз несло откуда-то с зюйд-оста
в его, художника, родимую страну…
… показать весь текст …

На кладбище вовсе не тихо. Не грезь тишиной:
сорока вовсю тренирует свой голос высокий,
мальчишечья стая в ста метрах, за тонкой стеной
азартно играет в футбол (в просторечии «соккер»).
Меж смертью и жизнью — лишь пять сантиметров стены.
И звуки слышнее, слышнее… И солнце всё выше…
А ты где-то между, в колючем пространстве вины
незнамо за что — перед теми, кто звуков не слышит.
Ты словно в суде; немо смотрит невидимый зал,
и впал обвинитель в воинственный жар красноречья:
однажды ты что-то не сделал и что-то сказал,
что зря допустила природа твоя человечья,
не слишком ты был благороден, не слишком высок,
любил недостаточно, верил подонкам и слухам…
… показать весь текст …

Ни хозяина нет, ни начальницы,
небо сине. Окрестность ухожена.
Нет причины Адаму печалиться —
беспечальность в подкорке заложена.
Ни Бали нет, ни Ниццы, ни Плимута,
но душа не встревожена, странница:
в том примета эдемского климата,
что он просто не может не нравиться.
Солнца жар, антилопа беспечная…
И понятно лишь нам, наблюдателям,
что Адам на безделие вечное
обречён бородатым Создателем.
Наш герой вечерами бесхозными,
глядя в неба простор обесцвеченный,
… показать весь текст …

Устав

Когда мы прошепчем усталое: «Хватит!»,
Когда промахнемся в последнюю лузу,
Когда мы поймем, что наш катет не катит
На самую плёвую гипотенузу,
Когда от надежды — ни маленькой крохи,
И вышел из строя посадочный модуль,
Когда на виду у стоящих поодаль мы,
Воздух глотнув, захлебнемся на вдохе,
Когда нас отключат за все неуплаты,
Навряд ли сюрпризом окажется,
Если к нам с неба опустится некто крылатый,
Вальяжней покойного Элвиса Пресли.
… показать весь текст …

разделен на два пустой фантом
фантом надежда, фантом беда
у нас не будет «потом потом»
у нас не будет «тогда когда»

растянут времени чуингам
и в свой ковчег не пускает ной
какую б жертву каким богам
во имя встречи хотя б одной

реальность тупо стучит в висок
не нам надежда, не нам родня
и мы уходим водой в песок
при свете ночи, во мраке дня
… показать весь текст …

Эта жизнь напрокат, этот день напрокат…
Чашка кофе. Пустой кафетерий.
В океанские хляби ныряет закат,
словно кровь из небесных артерий.
И не пахнет предчувствием стылой беды,
и ребенок играет у кромки воды,
строит стены песочного замка,
потемнела от грязи панамка.

В продырявленном небе плывут облака,
словно сделаны белым заплаты.
И впадают минуты, часы и века
в остывающий медленно латте.
День теряет оттенки, играет отбой.
… показать весь текст …

Эти гонки по царству льда
всё равно заведут во тьму…
Много шума из Никогда.
Много шума из Ни К Чему.

Благодушна старушка-Смерть,
разрешив на десятки лет
нам корябать земную твердь
и встречать поутру рассвет.

Изнутри разрывает лоб
дума в тысячи киловатт:
после нас всё равно — потоп;
после нас всё равно — закат.
… показать весь текст …

19.02.2019 19:56

Для радостей была закрыта дверь,
в печи надежд сгорели все поленья…
Казалось, что спешит полярный зверь
с пушистой шерстью в нашем направленье.
И ты не видел света ясным днём,
слезой печали душу озаботив.
Ты восклицал: «Е-сь оно конём!»
Конь бил копытом, будучи не против.
Пессимистичным мнениям назло,
смешав цвета в причудливом коллаже,
всё получилось лучше, чем могло,
не столь трагично и намного глаже.
… показать весь текст …

Вот человек уходит. Как талый лёд,
как самолётный след, как простудный вирус…
А на губах — болезни седой налёт.
Сами же губы — ломкий сухой папирус.

Жизнь превратилась в тень, ветерок, зеро.
Больше не будет времени, чтоб проститься…
Где-то, в каком-то дьявольском турбюро
снова в продаже туры по водам Стикса.

Не повернуть обратно на той черте,
и не свести иначе баланс по смете…
Поздно. И в полумраке застыли те,
кто осознали смерть, но не верят смерти.