Мне нравятся люди, которые одиночки.
Где не заморачиваются, не ноют над тем, что нет друзей.
Живут, дышат и не мстят никому в ответ.
Не воспринимают критику, диагнозы, чужое мнение всерьёз.
Насмешки — так вообще.
Они счастливы, что являются собой, и не одержимы никем, кроме как спокойствием и гармонией в себе.

Порой за дождём, я ищу тот дом

Прекрасно-забытый, ушедший тот сон

Где я та мала, помолюсь и замру

И сердце запру как этот тюльпан.

Учусь у Весны, расцветаю вокруг

Тюльпан так красив и похож не на всех

Как каждый из Вас с душой на замке.

Счастье — это когда маленькая кошачья лапка ищет мизинец пальца, чтобы скрепить узы теплом, и царапает заодно, показывая, что этот человек только её.

— А ты изменилась.
— Да, и как?
— Взобралась выше, на горный воздух, окрепла изнутри. Ни на кого не смотришь, и мне от этого хреново и тяжело.
— Так это ж и есть свобода — дышать самой, без кислородных масок, не держа возле себя никого.

— Почему ты такая неблагодарная?
— Обоснуй.
— Не проявляешь ко мне должного внимания.
— Должного? Прошу прощения, но я тебе ничего и не должна.
— Но мы же друзья.
— Я не понимаю и не принимаю такой вид дружбы, где завуалирован долг, если на то пошло, назови и цену своей «щедрости».