Возьму штыковую лопату,
пойду покопаюсь в себе,
побуду во всём виноватым
по глупости и по судьбе,
по старой смоленской дороге
по окнам, прорубленным вкось…

Потом постою на пороге
в надежде на русский авось,
лопату поставлю на место,
горшочку скажу: не вари!

Такое вот верное средство —
расхлёбывать кашу внутри.

Мой грустный мим с задумчивым лицом,
Исхлестанным дождями и тревогой,
Надеждами земными и дорогой,
В которой безопасней быть глупцом.

Мой грустный мим, как много мимо нас
Промчалось лиц, сомнений и забвений,
Которые как смена поколений,
Пребольно бьют, да в сердце, а не в глаз.

Мой грустный мим. Всё реже через грим
Мы выдаем естественность реакций,
Как поиск ежечасных сатисфакций,
За мир души растоптанный, как Рим.
… показать весь текст …

Когда цвета знамён…

Когда цвета знамён не значат ни черта
для тех, кто стал под них, надеясь выжить в стае,
в моём мозгу засечная черта
встаёт от тех, кто с гибкостью хребта
историю, как комиксы, листает.

Когда врага себе находят на словах
и бьются с ним на жизнь, считая дивиденды,
я слышу, как, вещая о правах,
разруху созидают в головах
конвейеры цветастой инфоленты.
… показать весь текст …