Казалось бы, бронь такая: года… Года…
А попадаешься, как белокурая малолетка.
В глазах, наполненных, словно виски, кусками льда,
Ты звякаешь, как копеечная монетка.
Да, каждый — красивый и золотой,
Неоновой вывеской: «В ад дорога».
А ты, когда б не была такой,
То знала бы, что не выжить, уже с порога.
То знала бы наперёд, что к тебе пришли,
И все твои достижения можно к черту.
Теперь хоть ты дёргайся и пляши,
А все равно уже точно мертвый.