Как много посылаем мы празднословия в небо. Жалко ангелов. Сколько им нужно терпения отсеивать нашу суету.

Мы безумно молимся под час
И хотим того, чего нельзя нам.
И душа идет у нас туманом,
Вера есть, а света нет у нас.

Ночь цветет последними огнями,
Утаясь меж бдением и сном.
Подари нам, Боже, это пламя,
Огненный язык в саду ночном

Каждый день—подарок Божий,
На вчерашний не похожий.
Каждый новый стих творимый
В вечности неповторимый,

Как и утра белый дым
В вечности неповторим.

Вечерний мир, доверчивый и строгий,
Меж небом и землей сокрыл межу.
Остановился я среди дороги
И в звезды тихие гляжу.

Так строги, так доверчивы касанья
Моей земли—миров иных.
Любовь уже поет последний стих,
И небо ей дает свое молчанье.

Полусчастлив, полусердит,
Все безразличней, все бесследней,
Ничтожный дух земли спешит
Делиться новостью последней.

И льются токи новостей
Чрез облака струею теплой
На крики, лязги, стоны, вопли
И хрусты дальние костей.

Может быть, мне подобает сметь
И другую тишину иметь.

Но такая у меня одна
Бедная, земная тишина.

Ею ничего не объяснишь,
Это самая простая тишь.

И она всегда идет со мной,
В бедной неумелости земной.

Знаю мрак священной тишины,
Где лампады неба зажжены.
… показать весь текст …

Каков он, человек? Не все ль равно!
Попробуй это терпкое вино
И ты услышишь, что оно иное,
Что есть в нем благодатного настоя
Еще почти неслышный аромат …
Никто собою в мире не богат,
Но нам дается древняя услада
Услышать Сад еще вдали от Сада.

Начинается понедельник,
Начинается так давно.
У окна все сидит бездельник,
Смотрит в праздничное окно.

И когда над зарей багряной
Загораются облака,
Странной гостьей глядит незваной
Человеческая рука.

Ничего человек не пишет
На великой земле своей.
Только слышит, как в ветках дышит
Птичка малая, соловей.
… показать весь текст …