Ему казалось, что жизнь и страсть человека — это те же цветы: они распускаются на рассвете белыми как снег, розовеют под лучами солнца, а к вечеру становятся густо алыми и уже не доживают до нового рассвета.

Я предпочел бы стать пеплом, а не прахом!
Я хочу, чтобы искра моей жизни сверкнула, подобно молнии, а не задохнулась над кучей гнили!
Лучше быть роскошным метеором, каждый атом которого излучает великолепное сияние, чем сонной и косной планетой!
Человек должен жить, а не существовать!
Я не собираюсь тратить свои дни на то, чтобы продлить их!
Лучше я потрачу отпущенное мне время на Жизнь!

Порой мне кажется, что история мужчины — это всегда история его любви к женщине.

Жизнь — странная вещь. Много я думал, долго размышлял о ней, но с каждым днем она кажется мне все более непонятной. Почему у нас такая жажда жизни? Ведь жизнь — это игра, из которой человек никогда не выходит победителем. Жить — значит тяжко трудиться и страдать, пока не подкрадется к нам старость, и тогда мы опускаем руки на холодный пепел остывших костров. Жить трудно. В муках рождается ребенок, в муках старый человек испускает последний вздох, и все наши дни полны печали и забот. И все же человек идет в открытые объятия смерти неохотно, спотыкаясь, падая; оглядываясь назад, борясь до последнего. А ведь смерть добрая. Только жизнь причиняет страдания. Но мы любим жизнь и ненавидим смерть. Это очень странно!

Жизнь — это не всегда вопрос хороших карт. Иногда это хороший розыгрыш плохой руки.

Мы все склонны предполагать, что если человек с нами не соглашается, значит, у него в голове что-то не в порядке.