Мужчины — интересный народ. После ухода из семьи или отношений для многих из них не только бывшая перестаёт существовать, но и ребёнок. То есть, ребёнок, в представлении многих, не растёт, не болеет, не хочет кушать, не нуждается в внимании… а если нуждается, на это есть хреновая мать.
И при этом подавляющее число из таких вот папаш искренне надеются, что, мол, дите вырастет и поймёт его.
Это очень круто, дорогие мои!

Тебе 49 лет, мне — 32года. Знакомы по интернету, живём в одном городе. Ты интересный собеседник с тяжеловатым чувством юмора, да, потрепаться в Агенте с тобой интересно… но! Встретиться я не хочу. Не хочу — и все. Про то, что на меня рассчитывать в плане каких-то гипотетических отношений, я тебе говорю раз за разом. Не веришь! Стойкое убеждение наших мужчин, что все женщины хотят, а если не хотят — то просто ломаются, неистребимо…
Однако полгода уламывать… Уломал, короче, давай встретимся. И тут…
… показать весь текст …

Очередные мысли о стихоблудстве.
Подавляющая часть людей пишет стихи. Да ладно, чего уж там, все мы через муки творчества проходим — вспомните свои подростковые потуги, рифмы «розы-слезы», «любовь -кровь». Ну хочется же передать свои чувства, а стихи - это один из самых, на мой взгляд, эмоциональных способов передачи душевных порывов. Мало того, что хочется выразиться — хочется выразиться КРАСИВО. И за вот этой красивостью зачастую мы теряем смысл того, о чем пишем. Много слов, много эмоций, но как потом прочитаешь — диву даешься, что именно ты написал.
Помню, в нежном возрасте писала стихотворение об испанском танце (ну, опять же, красиво же!!:)), было много букафф, много эмоций, много попыток… Но когда я перечитала его, стихотворение то есть, внимательно, долго билась головой об стенку и ржала, до слез ржала. Апофеозом сего произведения стала строчка: «Бьет каблук ногой о пол»…Представили? Вот и я представила)))
Не стоит все-таки забывать за словами и красивыми оборотами смысла.

Прощай. Не знаю, как надолго, а потому — прощай. Ты был красив и мил, но полюбить меня и не хотел, и не умел. Прощай.
И это даже не разлука, не расставанье — просто пустота. Ты знаешь о том сам. Прощай.
На ветер цепи наложить нельзя — и на огонь нельзя. Прости.
Останься — лишь мечтой моею странной о той любви, что быть могла б. Но жить мечтами не дано нам, а потому — прощай.

Наверное, первый раз мне стало страшно за моего ребенка этой весной, когда дочка начала ходить и стала гулять по двору на своих двоих, коротеньких и смешных, ножках.
Дочка стояла на асфальте, одетая как капуста во сто одежек, было довольно холодно, но по-весннему солнечно. Она стояла и удивлялась — первая осознанная весна. А вокруг шли люди. И к каждому она пыталась подбежать и рассказать, как вокруг интересно, но люди торопились — да и кому любопытен чужой ребенок?
А она тянулась ко всем — открытая, полная любви и радости, доверчивая, как бывают доверчивы только очень маленькие дети. Мир в ответ молчал.
Вот тогда и стало страшно — сколько ударов впереди, от которых эта доверчивость испариться, сколько разной гадости, которая поугасит всю эту любовь… Мы рожаем детей для счастья, а как уж получается — все знают.