Читаю в ленте разные стихи,
Бывают столь пронзительные строки!
В других полно милейшей чепухи,
Совсем в другом серьёзные упрёки.
Здесь дружелюбен пишущий народ,
Прощает небольшие прегрешенья,
Но стихокрад — моральный есть урод,
И не могу ему я дать прощенья.
Не думаю, что нужен им скандал,
Уличены они уходят тихо.
Но захлестнул их легион портал,
Их клоны здесь плодятся очень лихо.
Так, что же нужно этим чудакам?
(Хотя для них грубее нужно слово)
Что липнут так к украденным стихам,
И рецки незаслуженные ловят.
Примазаться к чужому торжеству,
Почувствовать себя на миг героем?
Тщеславья, самомненья божеству,
Услышать хор «коллег» гудящих роем?
О стихокрады, вы ничтожный гнус,
Пусты и грязны ваши устремленья,
В вас нет ни капли добрых чувств,
Чтоб написать самим стихотворенье.
Творенье — слышите? Не можете творить?
Да потому, что мелкие вы твари.
Воруя мысли жаждете прожить,
Вам место лишь в поганой вашей сваре.
И, пользуясь свободами сети,
Под маски разные вы прячете личины,
Но бойтесь, вам от кары не уйти,
Когда удастся по айпишнику найти нам.