Забываю твой почерк. Давно не приносят писем…
Хотя, кто его знает, быть может, он просто спился,
Почтальон в синей шапке. Во всем есть какой-то смысл
Даже в том, что мой трюм покидают сегодня крысы.
Да и редко, кто выдержит, тысячу лет без ветра,
Бесконечный покой, в пантомиме застывший город
И на шею — петля, сотни, тысячи километров
С узелками на память: «ты-был-мне-бесценно-дорог».
Я на прошлой неделе нашла на отшибе церковь.
Позабыта, заброшена, к ней заросла дорога…
Глубину не познать тем, кто ищет, где штиль и мелко.
(Странно, мне показалось, здесь — самое место богу)
Мне, сбежавшей от мира, от ветра, бескрылой птице
Захотелось внезапно упасть, не щадя коленей,
И не ведая слов, в тишине о тебе молиться,
Чтобы сон твой мои по ночам не терзали тени,
Чтобы ветру без страха подставив лицо, однажды,
Вновь тебе удалось вознестись и забыть о боли,
И делить это небо, а с кем — разве это важно?
Важно, чтобы душа задышала опять любовью…

Если postman не спился, отправлю письмо… Иначе,
Буду верить, Он слышал, о чем я его просила.
И… прости за разводы. Да нет, милый, я не плачу,
Это дождь начался и размыл по листу чернила…