Крадётся ночь и шепчет о простом,
что для меня совсем уже не важно,
в какой глуши находится Ваш дом,
сокрытый лесом или же отважно
доступен всем мистическим ветрам.
Я здесь и там. Ты, чуешь… — Не предам.
В зрачках огонь при встрече пишет код.
А мы с тобой на «Вы» который год…
Листок измят в пылающей руке,
полётность слов растянута в шпагаты.
Слепой строкой бегут на потолке
и по цепочке мыслей, и в закаты,
Один из них столкнул меня с тобой.
«Свёл с Ва — ми…» — протянул февральский вой…
Вот облик Ваш причудился в ночи…
В руках письмо, лучина и ключи.
Мне не важны ни цвет твоих волос,
ни рост, ни профиль, ни сиянье кожи…
Пусть Ваша жизнь не шьется из полос,
не станет чёрной, серой, непогожей.
В твоих глазах пожар, в моих — тепло…
Однако ж, сколько снега намело…
Мне шепчет ветер голосом твоим:
«Жизнь не игра… Последуйте за ним…»
И я бегу по белым городам тревожных снов. По выжженным следам…
Обычный день. Обыденность дорог.
Всё те же мысли кружат сиротливо.
Заиндевелость окон, лиц, сорок…
Уже и «сорок» слышится счастливо…
Знакомый голос мысли свёл в тупик:
— Мне повезло, что Вы со мной в «час пик»…
А я уж думал, ты совсем не спишь… —
Сбегут февраль и март по склонам крыш…
Скрадут мой след течения весны…
Скажи, ты тоже видишь эти сны?..
Провидец
© Лариса Стародубец 368
