Есть пища тихая — как утренний рассвет,
В ней свежесть трав и лёгкое дыханье,
Она несёт нам силу долгих лет,
Но не пленяет сладким обещаньем.
А есть — как праздник, яркий и хмельной,
Как огонёк в ночи манящий, жгучий,
Коснёшься — и уносит за собой,
Даря мгновенье, но забрав всё лучшее.
Мы знаем: где добро, где зыбкий след,
Где свет внутри, где мимолётна слабость,
Но тянет нас на этот быстрый свет,
Где вкус — как сон, короткий, словно радость.
И в этом ритме — сердца и ума —
Мы вновь и вновь теряем равновесье:
Меж тем, что лечит нас сквозь все года,
И тем, что гаснет… оставляя трещины.
© Василиса Тарасова 86
