7 лет назад

Бездарные…

Нет, дорогие мои, не получается у меня дружить с бездарными. В этом сила руководства, сила президентов, сила главнокомандующего, сила министров, сила губернаторов — в дружбе с бездарными.
В этом их уверенность.
Хотя это очень легко.
Легко и приятно с ними дружить.
Я люблю в бездарных их смелость, их мужество, их четкую политическую ориентацию, их ясные взгляды и огромную увлеченность.
Я ценю их дружбу.
Их семью.
Их угощение.
Даже их отзывы.
Я только ненавижу их работоспособность.
Их регулярность.
О! Они умеют вкалывать.
На эшелон породы — ни грамма золота.
Ни даже грамма яда.
Просто порода… Просто порожняк.
У кого из гениев четкость или определенность?
Всё путаное. А светится каждое слово. И неудачное.
Пишет не мозг.
Пишет сердце.
А великая мысль рождается в душе.
Ум выстроит.
Уберет лишнее.
И намекнет на продолжение.
Душа даст суть.
От этого и поэтому. Ходячее бездушие с вертикальным позвоночником не выразит…
Нечего и нечем.
Но будет обязательно шипеть: «Возьмите в рамочку», «Запомните».
Они не понимают…
«За что вы нас?.. »
«Ну пора же помириться».
«Ну хватит враждовать».
«Мы вас боготворим, а вы…»
Сил нет сказать.
Сказать, как оскорбить.
И даже хуже.
И это всё… И ничего в этом плохого.
Но мы же не поливаем двор из шланга — мы видим текст.
Весь их вопрос в глазах.  — Ну как?
Я сам такой. Я был бездарным…  — Ну как?
Я ненавижу собственное сострадание, вранье и жалость…
Как редко врать приходится и всегда бездарным начальникам, поэтам, сатирикам, артистам, художникам.
Сидишь и врешь.
И думаешь, «вот сволочь» — о себе…
«Вот скукота» — о нём. «Ну сколько можно?.. Сколько?.. »
Видимо, всегда!
Как жалость к раненым, как скорбь о павших, как сострадание к инвалидам, как посещение кладбища.
Вот общие кресты бездарностей тащить и на себе, и на другом…
Слова: «Так что там у тебя? Ты знаешь, симпатично. Поправь начало, выстрой середину, поменяй концовку… И… И… И… Вот это… пульбулькуй… пульбулькуй в журнале… «Огонек»!.