Я искал себя — не в словах и не в зеркалах,
Не в чужих прорицаньях и не в любимых строчках.
Я сдирал свои маски — и видел в пустых глазах
Лишь обрывки надежд, сгоревших, как старый счётчик.
Я искал в своих снах — где младенцем стою в дыму,
Где мой голос глохнет, не зная, зачем рожденный.
Я искал на обломках — где шёпот похож на тьму,
А осколки улыбок — на крик, что звучит смирённо.
Я пытался себя отыскать в любви, в вине,
В миллионах минут, растекающихся воском.
Я входил в тишину, где всё кончится «но, не при мне»,
И молился не Богу — а просто, чтоб стало плоско.
Я искал лишь себя — и нашёл в глубинах костей,
В темноте, где дыханье дрожит на границе смысла.
Там горел Люцифер, там мой Бог провожал гостей —
И всё это было в тиши, где глас смысла висит коромыслом.
Ни разрыва, ни спора — лишь древний, спокойный жест,
Как у тех, кто забыл, кто из них был первым создан.
И меж ними — не выбор, не крест, не ответ, не месть —
Просто — я.
И видно:
Мне есть
Здесь место.