МИРОЗДАНИЕ
И вот мы здесь. Не в духовке, а в атмосфере, где жарче, чем в некоторых топках.
Это сгусток тел, дрожжей, которые перемещаются с течением времени
и замешиваются по прихоти мнущих их пальцев.
И каждая сфера — это слепок произвольной тяжести,
готовый к извлечению, чтобы положить
рядом с другими, чтобы можно было сравнить
их округлость, трещины, степень румяности.
А потом — таблица. Где Время, не повар, а едок,
с безразличием пробует, вскрывает их,
оставляя крупицы смысла на тарелке,
которая является ничем иным, как плоской поверхностью события.
И в этом нет ни изжоги, ни восторга.
Просто подтверждение: да, был хлеб. Теперь — крошка.
И гниение — это не наказание, а форма отдыха,
предшествующая тяжести забвения.
Так, по сути, и происходит. От замешивания
к распаду. В сосуде без стенок, но с давлением.
И мне кажется, что пространство — это такое тесто,
где мы всего лишь пузырьки. На время. И без права на то, чтобы нас окликнули.