Больничная палата, белый потолок,
И тишина, как колокол, тревожно дышит.
Сидит здесь Смерть, не враг уже, а Бог,
И в полумраке что-то тихо пишет.
Мы говорили долго, о былом,
О радостях, потерях и надежде.
О мире, что останется потом,
Когда мой след навеки здесь исчезнет.
Она молчала, слушая мой стон,
В глазах затаена печаль немая.
Казалось, в сердце отыскала тон,
В котором жизнь и смерть переплетают.
Потом заплакала, рукой лицо закрыв,
Как будто жаль, что нужно забирать.
«Ты дорог мне, но уж таков судьбы, мотив, Что я должна безжалостно сыграть.»
И в этой боли, в горечи утрат,
Я вдруг почувствовал ее же участь тоже.
Ведь Смерть не зверь, а путник, просто брат,
Что провожает тех, кто жить уже не может.
И белый свет пронзил вдруг потолок,
Вдруг унося печаль, сомненья и обиды.
У Смерти труд, он страшен и далек,
Но даже в ней есть капля теплоты сокрыта.