Приехать вначале мая в Марокко - удача. Жарко, но нет назойливого ветра из пустыни. Расцветают розы и обнимают мир лепестками, за окном агава и марокканские танжерины. Прогулки по улицам, изучение старых морщин фасадов, остановки в местных кафе, за чашечкой марокканского пряного кофе.
В Марокко живёт подруга моей бабушки пани Амелия. Она меня встретила в день приезда… обняла и посмотрела на меня с ног до головы, как моя бабушка. И я всегда смотрю на человека с ног до головы. Как бабушка и пани Амелия.
Да. И мне кажется, если смотрят с головы к ногам, это как-то унижает, прибивает тебя к земле. А если наоборот — человек будто возвышается и сам поднимается в твоих глазах. И хочется в тех глазах оставаться подольше, хочется не разочаровать их. Но так смотреть умела только моя бабушка…
А теперь на террасе кафе я смотрела на Амелию на её смуглую шею с золотой цепочкой, затерявшейся в паутине белого шёлка. На белое можно смотреть бесконечно долго, на нём столько оттенков тепла. Я не хотела поднимать взгляд к её глазам, потому что её глаза впитывали, втягивали в себя. А мне нужно было мыслить без слёз на глазах…
Прощаясь, она сказала мне: «Надеюсь ты не отпускаешь руку того смутьяна из Тосканы? Помню, это была воля твоей бабушки…»
Возвращаясь знакомым маршрутом к аутентичной риаде, в которой буду жить ближайшие семь дней, я думала, о красивой пожилой Женщине — пани Амелии, о моей бабушке и том тёплом взгляде, под которым мы жили с сестрой, как под крыльями Ангела…