ПРОСТИТЕ милые мои… за то, что я бываю грубой…
за то, что голосом звеня… Могу обидеть не подспудно.
за то, что редко вам звоню… что встреч порою избегаю
что, мало говорю «люблю»…хотя. люблю, я это знаю.
бывает, трубку не подняв… спустя минуту, сожалею.
что настроенья нет порой… наговорю…и вновь жалею.
ПРОШУ ПРОЩЕНИЯ от души, без вас мне в жизни очень плохо…
и не заменят мне гроши… ВАС всех, на жизненной дороге…
коль БОГ прощал, то нам подавно… положено всегда прощать…
и коль обидела — ПРОСТИТЕ, хочу сегодня вам сказать…

Мне далеко до идеала… да вообщем, я, и не стремлюсь,
да, я ленюсь, когда устала и осуждений не боюсь.
я поступаю, как МНЕ надо, и чьё-то мнение… ничто,
я не люблю, по жизни, стадо, а что моё, то лишь моё.
Я за детей в огонь и в воду, а надо, «небо преклоню»,
я не люблю, когда в угоду… предательства не потерплю,
могу обидеть, будет плохо… но все равно, я, извинюсь.
Иду всегда своей дорогой… суда лишь, Божьего, боюсь.
Вот перед кем за всё отвечу, и за детей пред кем прошу,
я не клянусь ни в день, ни в вечер. живу и каюсь, и грешу.

Что есть — слова… такой себе коктейль,
когда сквозь приоткрытую чуть дверь,
из головы проскальзывают мысли
и по пути встречают тех,
что только лишь из сердца вышли
и попадают вдруг на кончик языка…
и вот тогда нужна была б рука,
которая держала б крепко сито…
обид бы не было и скорбь была б излита,
общались чаще души и глаза,
не вылетали бы ни молния… ни гром
и тихим, и счастливым был бы дом.
Слова… слова, что ранят и вдыхают,
частицу жизни… каждый это знает
… показать весь текст …