Чуть — чуть весна, почти весна,
и на границе мирозданья
уходят вдаль оттенки сна
и муть с прозревшего сознанья.
Сбегает снег и вот трава,
своё стеснение оставив,
кричит куда-то: «Я жива!»
Себя от холода расправив.
Вот — вот весна, пора, весна!
И в небе снова много красок,
а птицы песни у окна
поют и не жалеют связок.