Быть может, я вернусь к тебе, мой нежный,
на отблеск маякнувшего окна…
по кромке льда, где маленький подснежник
уже вобрал безбрежные тона.
Возможно, я вернусь совсем безгрешной
сквозь призму индевеющего сна.
Вне времени. Безмолвно и неспешно
предстану в неземных полутонах.
Там звёзды будут падать так же тихо,
сжигая нереальные мосты.
Какая же я всё-таки трусиха…
Боялась перейти с тобой на «ты».
Наш долгий танец в узеньком тоннеле…
Цвет фрезии с распущенных волос
на глади полуночной акварели
в потоке растекающихся проз.
Всё льну губами к дрогнувшим ресницам…
Ползёт туман по призрачной стене,
являя обнажённые страницы,
сожённые с собой наедине.
На ветренном, пустынном перекрёстке
пытается согреться между строк
живой цветок, сорвавшийся с причёски
на чудом уцелевший уголок…