Когда ты не ищешь ни бледного солнца,
что шарит, как нищий, в раздавшихся тучах,
ни желтых огней в трех любимых квадратах,
что шлют с высоты отколовшийся лучик,
тебе безразличны холодные ливни,
облезлые ветры, сквозные, как стрелы.
Лишь нервный озноб, точно Морзе, по телу:
скорей бы стемнело!

От близких запрятать за плотные шторы
все то, что не скажешь в осенние ночи.
Царапину лечишь словами, слезами —
глубокая боль проживается, молча.
Заплаканный город — сомнительный спутник,
… показать весь текст …

Любой,
прошедший эту жизнь,
оставит след.
Большой ли?
Малый?
Так просто:
надпись на стене,
фонарь, разбитый на вокзале,
В грязи запачканный паркет,
качели, сломанные ночью.

Тот след,
что можно починить,
отмыть или
… показать весь текст …

А мы как будто стали старше
и всё увидели, как есть…
Пальто наброшено на плечи,
чтобы закрыться, а не греть.
Узоры нот текут под кожей
не для того, чтобы мечтать,
а для того, чтоб стихли крики,
когда нельзя уже молчать.

Глаза под стекла черной дымки,
но не от солнца — от людей.
Мы ненавидим чьи-то взгляды,
ведь чем мы старше, тем больней
они царапают укором,
… показать весь текст …