В пухлой колоде засаленных строк
истин прозябающих
ты — игрок беспечный
или крупье под счастливым числом.
Соблюдаешь этикеты
от стоптанных предрассудков
до высоких мод.
Живёшь, словно долговечней ледниковых валунов
и устойчивей пирамид…
Воздух глотаешь, как в детстве, кленовый,
но он почему-то уже не лечит.
И ты выбрасываешь часы.
Времени больше нет.

По сбивчивым мгновениям реалий,
доподлинным и даже чуть тоскливым,
вернуться бы в то время, где мирами
казалось всё ранимое, мотивом…

Я на себя все дни твои примерю
в потоке одномерных ожиданий,
давно храня в себе иную меру
твоих всепоглощающих желаний.

Касания запястьями, интригой,
по уголкам размашистых иллюзий…
Твоею быть ведическою книгой…
Но понимаю: мы всего лишь люди.
… показать весь текст …

Стрелки на часах, как погнутое коромысло.
Миг не терпит остановки, стекая в прошлое.
Неуверенно кодирую симптомы смысла.
Холодно так, что не греет даже хорошее.

Планеры — секунды, отразив настоящее,
Тикают минутами в часах одиночества, —
КолесА истории древнейшие ящеры —,
Сдвинув стрелку на часах, что временем сточена.

Ночи мая — воздух, черёмухой пропаханный…
Месяц, в серебре проклюнувшись, выйдет колотый.
Зябко, неуютно мне без родного запаха.
Тщетно пыталась другим насытиться. Голодно.
… показать весь текст …

Остановится время для нас
Или вызовет новую бурю…
Не оставить тебя про запас,
Оттого иногда бедокурю…

Календарь не сверстать из затей,
Бесконечно запущенных выгод…
Меркнет марево скрытых страстей,
Не имеющих визы на выход.

Бьёт гуляющий ветер в окно,
Да сквозняк притаился завидно.
Приласкалась к тебе я давно,
Как потеря, которой не видно.
… показать весь текст …

Лето такое ослепительно-бирюзовое -
Марка ярчайшая на чистом конверте.
У себя на родине ты каждое утро снова
Молчаливо проходишь радары смерти.

Не отчаиваешься, ходить упорно учишься.
Потому что летать — гораздо сложнее.
Есть у тебя на благоприятный случай ещё я,
Но я тоже летать совсем не умею.

Внутрь нас промокли, просочились горькие истины.
Озноба нет. А кто ушёл, не вернётся.
На Арбате у стены Цоя упрямо, истово
Заждалось нас сентиментальное СОЛНЦЕ.

Пока касанья ветерка
разгладят утро, как рубашку,
в ладонях неба облака
лежат в пелёнках, нараспашку.

И понимаешь старика,
крупицы жизни извлекая.
Судьба от «здравствуй» до «пока»
несёт стремглав — она такая.

Что остаётся тишине,
где обесцвечены разлуки,
произносимы не стене
те, не случившиеся скуки?
… показать весь текст …