Шуршит листва — осенний сон,
Теперь у ног былой наряд.
Желтеет стриженый газон
И так который год подряд.

Прохлада с запахом зимы,
Как незатейливый рефрен.
Объятья влажной кутерьмы, —
Живая книга перемен.

Приезжий дворник — азиат
Не пощадит опавший сон.
И так который год подряд,
Такой сезон — демисезон.

-

Рефрен — повтор.

«…И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь». А. Блок.
---
С утра ни облачка меж сосен,
Из поднебесья холод веет.
Доверчиво разделась Осень,
А кто красавицу согреет?

Застыли от обиды горькой:
Деревья, травы и кусты.
Вода, покрылась тонкой коркой,
Сменив подвижные черты.
… показать весь текст …

Камышом шуршит холодный ветер,
Не покрыта льдом речная заводь.
Прилетели птицы на рассвете,
Поднабраться силы и поплавать.

И по водной глади, как на ластах,
Широко свои расправив крылья.
С севера, подальше от ненастья,
Приводнились будто эскадрилья.

Миллионы лет по эстафете,
Их опять сюда приводит память.
Гуси — дикари, как вольный ветер,
Отдыхать летят на эту заводь.
… показать весь текст …

Часто вижу один и тот же сон.
Будто иду я вдоль нескончаемо длинного, непроницаемого для моего взгляда забора, с высокими, плотно подогнанными досками. Впереди виднеется даль, скрывающаяся в искажённом расстоянием горизонте. И не понятно, что там — конец пути или очередной незаметный поворот с бесконечной вереницей частокола?
Но, как это всегда принято во сне, я понимаю, уходящий в даль забор, это моя жизнь, а непроницаемые доски — года, последовательно прожитые мной. Именно последовательно, пот…
… показать весь текст …

Загляни ка, солнышко, мне в глаза,
там на самом донышке ждёт тебя
с верой и надеждою новый день,
раствори там солнышко мрак и тень.
знаю, годы бусами все длинней,
молодость безусая все бледней…
Так же утро дарит мне шанс зари,
что порой вечернею там вдали,
зарумянит облако и уйдёт
ночкой темно -синею напролёт
хороводы с месяцем до утра…
ну, а там рассветы вновь, жизнь игра.

Шатался ветер, окна били склянки,
Толпился свет под гибким фонарем.
В цветном кафе для юной куртизанки
Порхал смычок надмирным бунтарем…

Скрипач играл и, обретая лица,
Пылал мотив стране обид вокруг.
Она — впервые сон-императрица,
А он — венец ее заглавных мук.

Идут года и, прошлое прощая,
Меняют золото на медяки…
Она спилась в приюте попрошаек,
Ему сломали пальцы за долги.
… показать весь текст …