Муза
Умерла, задохнулась строчка.
Прозаично и так знакомо.
В перекроенной мной сорочке
Бродит муза во тьме, по дому.
То присядет в углу неслышно,
То скулит, запрокинув руки.
Я прислушалась — еле дышит,
Проклиная земные муки.
Мне не пишется! Боже! Что же,
Ни любви нет во мне, ни страсти?
Под луной. Муза корчит рожи.
Тени поз развивают пасти.
Ничего. Пустота и спазмы
В животе от душевных пыток.
Замолчал беспокойный разум,
Мысли все воедино сшиты.
Муза злится, стекает на пол.
Полуголая и босая.
«Им бы только меня полапать!
Им бы всё на меня поставить!
Чтоб я дура себя распяла,
Чтоб разрезала на куплеты.
Им всё мало меня всё мало…»
Позову, только нет ответа.