С дерев слетела листьев позолота
и тропки белым снегом замело,
а где-то там, за дальним поворотом,
остались нежность губ и рук тепло.
Сомкну едва прикрытые ресницы:
мерещатся в тиши твои шаги,
трепещет сердце раненною птицей —
мы не друзья с тобой… и не враги.
Измученно вздыхает шалый ветер,
гоня продрогший лист по мостовой.
Не знаю, что душе теперь ответить,
твердящей: Мне остаться бы живой.
Плывут по небу стаей лебединой,
не знающие грусти, облака.
Не выигран у жизни поединок,
что как весенний ливень коротка.
Случались в ней падения и взлеты,
терзала душу память о былом
и где-то там, за дальним поворотом,
остались нежность губ и рук тепло.
Ирина Стефашина-Велес