Я повстречался с вами в дни суровые,
Средь ошалело скачущих зарниц
Вы рвали землю острыми подковами,
Кромсали небо стаей черных птиц.
Вас псами люди называли с горечью
За то, что вы лизали сапоги,
Орали «Хайль!» в угоду всякой сволочи,
Но Украину тем не сберегли.
Где вы ступали — пустоши с руинами
И трупный смрад, сочившийся из ям.
Вас проклинали всею Украиною,
Плевали вслед «удачливым парням».
Еще чуть-чуть, вы б всё на свете продали,
Сменяв на марки совесть и рубли,
Когда б ни те, что честно жизни отдали,
За Украину — братья — москали!
Теперь вы вновь глумитесь над могилами,
Страной торгуя скопом и вразнос,
Врагов отчизны признаете милыми,
На хлеб и сало повышая спрос.
Вам на роду прописана чужбина,
Покуда кто вконец не приберет,
А что до нас? Не вмерла Украина!
И не умрет!
Ни посеять и ни пожать.
Наливай поскорее, Бахус:
Дело божие – наливать!
Что нам римляне, что нам греки,
Что нам темень чужих дорог?
Мы духовные, брат, калеки.
Всяк по своему, да убог.
На судьбу и страну в обиде,
Всякий жизнь ругает, но
Проживает в своём Аиде,
И летейское пьёт вино.
Неудачники? Я не знаю.
У эпохи есть свой резон –
Подпалить ли себя по краю
Иль поджечь с четырех сторон!