-
Я отправляюсь в путь последний,
взмахнув крылом во мраке ночи,
неясно светится дорога
меж рваных рифм и многоточий.
Давно сгорели все надежды
и прах с небес слетает снегом.
А жизнь казалась безмятежной,
и заливалась детским смехом.
Но время мчит неумолимо,
бросая седину на косы,
И небо затянулось дымом,
в осколки превратились росы.
И ноги в кровь, и сердце в коме,
душа изранена о клетку…
Крупица счастья на ладони
давно сменилась черной меткой.
И задыхаясь, в исступленьи
сломав кольцо стереотипов,
кружу в безмолвности забвенья
из этой жизни напрочь выпав.
Кого винить? Сама виновна,
и скрыта в наказаньи сила:
Все в этом мире так условно,
а я об этом позабыла…
Но сожаленья бесполезны,
слова пусты, остыли страсти…
А впереди маячит бездна
крапленой картой черной масти.
Последний путь
© Iara Ruta 216
На Росинанте старом в города
Въезжать, и сеять смех, но, паче, кнут,
И град камней и палок... это – путь?
Спина, бумага – стерпят... но... молчи!
Подумай, кто слепил те кирпичи,
Из коих сложен "лучший из миров",
В котором сущность соткана из слов?
Все эти храмы, тюрьмы и дворцы,
Дома и богадельни, и творцы,
Бездельники, крестьяне, короли,
И вся, как говорится, "соль земли"...
Трактирщики, торговцы, пастухи...
Священник, отпускающий грехи