Опять взгрустнулось, вспомнилось былое,
В который раз по памяти забег
Туда, где детство было золотое
И, где оно осталось на ночлег.

И, где оно… Осталось рядом с мамой,
С улыбкою встречающей: поешь,
У мамы голос добродушный самый,
С каким теплом она предложит фреш.

Тарелку надоевшей манной каши,
Что в прошлом, как и в ложке, рыбий жир,
Что помогали вырасти, стать старше,
Вперёд мгновенье времени бежит.
… показать весь текст …

Помню, как однажды в погожий осенний день я увидел в сквере парижского рабочего предместья на скамейке престарелую и очевидно бедную пару. Они сидели молча, взявшись за руки, и так явно наслаждались бледным светом и теплом этого осеннего вечернего дня. Они молчали, все слова были сказаны, страсти изжиты, бури утихомирены. Жизнь была позади, но она была сейчас и здесь — в этом молчании, в этом свете, в этом тепле, в этих безмолвно соединенных руках. Это была жизнь, готовая для вечности, созревшая для радости. И это навсегда осталось для меня образом брака, его поистине небесной красотой…

Обычный склероз старикам не в укор:
Я в груде картошки нашла помидор.
Привычные возгласы: «где?» и «куда?»
В квартире моей раздаются всегда.
Куда положила? И где пропадает?
Материя вроде бы не исчезает.
Тетради и ручки ищу ежечасно.
Но поиск — движение, это прекрасно!
На поиски шарфа потратила день.
При этом мне двигаться было не лень.
Такое движение — вроде зарядки,
Чтоб было здоровье в отличном порядке.
Когда же закончится поиск удачей,
С находкой своею от радости плачу.
… показать весь текст …

Сегодня только двадцать девятое, а пенсию уже принесли. Никогда не было такого, чтоб за неделю… По телевизору сказали, что первого прибавят, а не прибавили. Ей ведь пятого приносят… что ж так рано принесли? Перепутали, наверное. И Тамарочка-почтальон, не знает, почему. Если бы пятого принесли, наверное, уже с добавкой. Может, пятого принесут, то, что набавили? — Лидия Сергеевна вздохнула и принялась раскладывать пенсию по кучкам.
— Это за квартиру. Надо Мариночку попросить, чтоб за свет посчитал…
… показать весь текст …

Что-то от вас пессимизмом запахло: как представила страшную бледную старость, так нарумяниться потянуло…

Когда я стану старым, то перееду жить к своим детям, буду шуметь, громить дом, не платить по счетам и когда будут просить убирать, я буду закатывать истерику так как будто меня собираются убить.

Ментальной старости все возрасты покорны.

Старость — это стоптанный башмак, удобный не жмет, но жутко не красивый.

Старость- это, когда перестают бороться за качество жизни, и начинают бороться за количество…

Кто сказал, что мудрость — привилегия
Тех, кто до глубоких лет дожил?
Не согласна я, не верю в это мнение.
Старость не даёт ума и сил.

Кто шагает по земле невеждою,
Неучем, профаном, дикарём,
Тот напрасно тешится надеждою,
Что в финале станет мудрецом.

Кто не утруждается вопросами,
Мнит себя влиятельным лицом,
Будучи дубиной стоеросовой,
Просто станет стареньким глупцом.

Старость — это, когда уснуть — геройство, а проснуться — подвиг.

я не нашла ещё себя,
я — как в квартире новой кошка,
а иногда, совсем, как мошка,
мелькаю в свете фонаря…

в гримёрках долго не жила,
чужие примеряя роли,
но много ли добудешь воли,
когда в кармане лишь зола?

я чую дух холодных стен,
шагаю к вечности на ощупь,
лес жизни — здесь темно, как ночью…
и не пойму: я рядом с кем?
… показать весь текст …