Ты ко мне со своею любовью не лезь.
Отведи колдовские глазищи.
Так ли надо тебе? Ты подумай и взвесь:
Если вправду поэт, значит — нищий.

Про таких говорят — ни кола, ни двора.
И надежда… была, да отстала.
Не к добру ты меня повстречала вчера —
На беду ты меня повстречала.

Ничего не найдёшь. Пропадёшь ни за грош,
Заплутав в миражах и туманах.
Все слова у поэта — фантомная ложь.
Он король — плутовства и обмана.
… показать весь текст …

(отрывок эссе.-
«Средний европеец, как идеал и орудие всемирного разрушения» утверждал, что «всякая исторически значимая человеческая общность переживает три стадии: первоначальной простоты, положительного расчленения и вторичной простоты или смесительного уравнения»
(последнее К. Леонтьев отождествлял с распадом и смертью).
В своём предвидении неизбежного кризиса, фиаско временности
поэт Юрий Кузнецов был действительно настоящим пророком.
Поэт предостерегал как от самого страшного —
от утраты исторической памяти, а вместе с тем, и
Родины.
Как набат звучит его стихотворение «Последняя ночь»:

Я погиб, хотя ещё не умер,
Мне приснились сны моих врагов.
Я увидел их и обезумел
В ночь перед скончанием веков…
… показать весь текст …

Поэты — хореографы слов.

Художник — это поэт, который пишет свои стихи красками.

Литературный текст — это всегда сложно. Всегда есть подозрения, что-то, что хотел сказать автор и то, что он подразумевал — не одно и то же. Всегда есть опасность неверной интерпретации. Кроме того, любой поэтический текст — из области феноменального. Ибо поэт сам не всегда знает заранее куда заведут его рифмы и какие именно ощущения он сможет передать.
Прозаик словами думает, поэт ими дышит.

Стихи все - зеркало сердец поэтов.
Легенды, о д ы о горах народ слагает!
Любовь народов горы чуют … Э т у !?
Поэт? —  народов души дивно отражает!..

Давайте договоримся так: если притесняют евреев, я — еврейский поэт! Если немцев — считайте меня поэтом немецким!

Сражаются писатели,
Иже еси поэты,
Кто больше про убитых,
кто краше про раздетых.
На пике мод фантастика,
И параллельно секс,
Герои головастики,
Жрут из кровИ бифштекс.
Сосущие из вен людских,
Как изверги пиявки,
И нравов, право, никаких,
Мораль давно в отставке,
___________________________
… показать весь текст …

Никому ты не нужен, унылый поэт!
Возвращайся домой продавать колбасу!
Не найдёшь ты подснежники в этом лесу!
Заметёт снегопад косолапый твой след!

Никому ты не нужен. Удобен лишь твой
Безотказный характер и быстрые ноги.
Одуванчик не скошен у пыльной дороги…
Это ты прорастаешь… отнюдь не травой,

А цветами своих самобытных стихов
О любви и печали, о счастье и боли,
Чтоб, как солнце, светилось уставшее поле
Золотистыми красками искренних слов.
… показать весь текст …

Пиши поэт! Не подавляй свой зуд!
Твой критик кто? Завистник и предатель.
Плюнь на него: «ты сам — свой высший суд»,
Читатель, обожатель и издатель.

Вот взять меня… Почти не ем, не пью,
Себе стихи со скидкой продаю,
На них себе автографы даю,
И сам себе за это благодарен.
И скромно, по мужскому, сознаю,
Как средь себя я жутко популярен.

Поэт не может в жизни без любви,
Как океан не может без прилива —
Он волны поднимает горделиво
И шепчет суше — только позови —
И я приду к тебе на этот зов,
Чтобы раскрыть объятья пред тобою,
Пусть никогда мне не узнать покоя —
Ведь мои чувства выше облаков,
Сильнее гор и ярче тысяч звёзд,
Нежнее света утренней зарницы,
Как по весне тоскующие птицы,
Над пропастью бездонной хрупкий мост!
Так и любовь поэта навсегда
С ним остаётся верною подругой.
… показать весь текст …

Довольный своим творчеством поэт — мёртвый поэт.
Популярность бывает: дешевая, дорогая и посмертная.

Мысли поэтов — строчки стихов —
зреют с рассветом, как искры
беспечности?
Молча сгорают от истины … в Вечности!

*
В стихах отражаются — и скорби с отчаяньем, —
и любовь со страданием горьким и
тусклым?!

* *
Слушает сердечко своё поэт — и строчку первую начертит на лепесточках кремовой
розочки, да тихо сдует лепестки под струи
фонтана «Страсть и слёзы»!?
… показать весь текст …

.
Увы, господь неровно делит! Отмерен век нам небольшой
и так, а мы стареем телом намного раньше, чем душой.
И сидя ночью в Интернете, как рыбки, пойманные в сеть,
душою мы всё те же дети, которым выпало лысеть,
стареть, болеть, седеть висками, не повзрослев на уйму лет,
и, начитавшись Мураками, так и остаться дураками.
В чём я не прав, скажи, поэт?

© Даниш Николай (Внебрачный сын Тени отца Гамлета),

В доме поэта даже вещи обретают душу…

Часто поэты, стараясь строго соблюдать
ритм и размер при написании стихов, теряют самобытность… А жаль, очень жаль.

внутри меня гибнут люди… сначала умер космонавт, вслед оптимист, потом влюбленный, за ним мечтатель и поэт

поэту лишнего не надо
дождливый день диван с котом
и бюст на родине когда нить
потом

в доме ни копейки
даже хлеба нет
есть зато великий
сетевой поэт