Поэтов здесь не так уж много,
Все мы… графоманы,
Пишем для себя немного,
Комменты или эпиграммы.
Ну, а кому не в моготу,
Нас читать порою,
Не заходите, вас прошу,
Зато пишем мы с душою.

Я — художник, ты — поэт…
Это длится много лет!
Из века в век.
Из жизни в жизнь…
Мы пытаемся найтись.
Столько было, расставаний.
Объяснений и прощаний.
Снова буду вспоминать…
Ждать.
Прощать…

…Поэты иль мыслители бывают медиумами или
творческими создателями.
Фотограф, работающий репортажным методом
(без режиссуры, вмешательства в происходящее),
всегда медиум…
Он откликается на происходящее, но не создает его.
В таком случае фотограф, если говорить о
фотографии как искусстве
(не искусстве фотографики
, а именно искусстве, без указания технологии
создания произведения), — тоже всего лишь
связной между хаосом зрительной
реальности и листом фотобумаги…
Так и мыслитель — поэт иль писатель
… показать весь текст …

Первый, кто сравнил женщину с цветком, был великим поэтом, но уже второй был олухом.

Новизна в поэтическом произведении обязательна. Материал слов, словесных сочетаний, попадающих поэту, должен быть переработан. Если для делания стиха пошёл старый словесный лом, он должен быть в строгом соответствии с количеством нового материала. От количества и качества этого нового будет зависеть — годен ли будет такой сплав в употребление.
Новизна, конечно, не предполагает постоянного изречения небывалых истин. Ямб, свободный стих, аллитерация, ассонанс создаются не каждый день. Можно работать и над их продолжением, внедрением, распространением.

Душа поэта-пренежнейшее создание
И как легко её ослабить крылья.
Как сильно её ранит невнимание
И безразличие и близких и любимых,
Но и тогда она стихи рождает…

Душа поэта вечно рвётся…
Из лоскутков слагая стих,
Он сам с собою расстаётся,
Он растворяется в других

Быть верным своей Музе до конца
Способен только Истинный Поэт,
Ведь только Он услышит те слова,
Ценней которых в мире просто нет.

И тишина Поэту не страшна,
Он слушает её своей Душой,
Он верен Музе, и она ему верна.
Такая необычная любовь…

Ночь. Знобящая истома.
Вызвать, вызволить, извлечь,
выкрасть, спящую, из дома,
от родных корней — отсечь!
…Возле дома снял перчатки,
дотянулся до окна
и оставил отпечатки
на стекле чужого сна.
Разбудить? На иней дунул.
Прочь пустился со двора.
«Неизвестно, что, — подумал, —
будет с городом с утра.
Пусть поспит…» И улыбнулся.
Ночь разлуки — не беда.
… показать весь текст …

Чем поэт отличается от скульптора? Скульптор берёт глыбу и отсекает всё лишнее, а поэт берёт песчинку и наворачивает глыбу

Давно известно всем,
и это не секрет,
что пишущий стихи
еще не есть поэт.
Талант есть не у всех,
кто может рифмовать,
и складно обо всем,
что видит, сочинять.
Смешон тот рифмоплет,
что написав куплет,
почувствовал себя,
как истинный поэт.

Слова как ноты подбираю,
не жду когда проснётся муза.
У нас условности союза,
и договор не на словах.
Порой она излишним грузом —
я по бумаге вплавь и юзом.
Пегас нечасто помогает,
но часто бьёт копытом в пах.

Ах, мне бы в помошь Мону Солу,
или хоты бы Соломона,
или текилу, соль с лимоном.
Тогда б была я на коне!
Без них в пыли мои знамёна,
… показать весь текст …

Поэт всегда чужую боль приемлет,
Иначе — он нисколько не поэт.
В нём память незашоренная дремлет,
И лишь закатом окровянит землю,
Берет перо, чье имя — пистолет…

Не зря поэты гибли на дуэлях,
И вороньё кружилось, вороньё…
А пустомели, прынцы и емели,
Имевши власть, придурочно скорбели,
Размазывая слёзное враньё.

Я поздравляю с праздником поэтов
Их творчество дарует миру свет
Поэзия прекрасна, как и лето
Надеюсь скажут, что и я поэт.

Поэт, ты можешь быть бесстрастным
И созерцать вокруг, как бог.
Чтоб словом звучным и контрастным
Вслух раздаваться, сколько смог.

Ты можешь петь чужую долю,
Лишь будь суровее ко всем.
К одной любви даётся воля —
Сплетенье верных слов и тем.

Пусть этой страстью будешь занят,
В работе зная наперед:
Нас жала слов поболе ранят,
Чем жала пчёл, что дарят мёд.
… показать весь текст …

Мир раскололся, и этот разлом проходит как раз через сердце поэта.

Молчит поэт
и смотрит в темноту,
в которой — ни звезды,
одни их тени.
И профили невидимых ступеней,
что превращают мысленно в мечту
ту быль иль небыль
с именем Реальность,
где солнца свет — спасение, и дождь…
Вот в этом вся твоя, поэт мой, мощь
и лишь в стихах небесная сакральность.

У поэтов звёздный полет,
Их постоянно небо зовёт.