Каждый, почти много процентов, считает то, что он написал это умно, метко, точно, талантливо. Я про себя так не считаю www.inpearls.ru/2097770.
Мне просто нравиться и у меня немного получается (стихи) как-то, хотя я же субьектен. Но когда пишешь участнику свое мнение о его детище, тут в словах наблюдаются штыки, хотя написал он ерунду несусветную, на уровне школьника (я про мысли).
Вот, поэтому я как могу так и молчу.
А лайков у этих людей, смотришь и диву дивишься, как в очереди на хлеб в советские времена. Дааа…хлеба и зрелишь. Ну, хотя бы зрелища должны быть зрелищными.
А вот участники, которые лайкуют такие мысли, тоже согласны с такими мыслями или нет, тогда почему они голосуют-за.Мне будут интересны ваши мнения.

Самое тяжёлое для поэта преступление — видимостью чувства заменить самое чувство.

взять бы всех поэтов
да и в воркуту
пусть они опишут
тундры красоту

У поэта хандра…
У поэта ни слова, ни мысли,
Май в душе не цветет,
Не волнует небес синева…
И слова — не слова,
И мечты почему-то зависли,
И болит
(не с похмелья, заметьте, болит) голова.

Нету в сердце любви,
Без нее даже солнце не греет,
И не тают снега,
Что надёжно в душе залегли…
Плачет грустный поэт
… показать весь текст …

Пространство романиста — шоссе, поэта — серпантин, афориста — вертолётная площадка.

Каждому поэту и писателю необходим почитатель таланта, для вдохновения, для взятия новых вершин в творчестве …

** *
Порой — поэтам и не спится…
Борьба!- вот,
что им часто снится?!

ждём от поэтов — мы —
т, а к о г о,
чтоб душу жгло
их Правды Слово!))

.
Наверное, это покажется старомодно-смешным, но для меня нет в человечестве звания больше, чем поэт, выше, чем поэт, нужнее людям, чем поэт. В стихах я иногда называю себя поэтом, когда мне это необходимо, чтобы через это название выразить какую-то важную мысль. Но только в стихах и только когда это нужно. В жизни — никогда, даже мысленно, даже в мечтах — никогда. И мне странно, как это можно сказать о себе: я — поэт. А ведь говорят, не боятся. Это же все равно, что сказать: я — герой или я — п…
… показать весь текст …

Поэт устал,
а долго ли до краха
надежд и тем, исписанных на раз?
Засаленная до локтей рубаха,
засалено нутро негромких фраз.

Он чей-то сын, он рыцарь без доспехов,
уныл и робок, страстен и умен,
и ждать до старости случайного ль успеха?
Правдивости неискренних времен?

Но все проходит: молодость и слава,
найдутся дом, рубаха, толк и смысл.
Поэт устал, но долго до причала,
… показать весь текст …

понурый лес утратил золото,
царит природный декаданс,
течёт зацикленно-сезонное
из ниоткуда в никуда.

поэты хвалятся сонетами
в утробах пабов и таверн,
приняв на грудь, брюзжат и сетуют,
что жизнь то сюр, то постмодерн.

лишь рифма — отдых для отшельника,
/прошедшего и крым, и рым/
в плену бескрайних понедельников
и послепятничной
… показать весь текст …

Хорошие поэты и поэтессы — подданные Её Величества Тишины.

Поэзия — гибкий, колеблемый ветром ствол,
Который однажды замрет в переплетах твердых.
Слово бессмысленно, если оно мертво.
Назвался поэтом — учись воскрешать из мертвых.

© Кот Басё

он неожиданно, но тайно
любил критиковать басё
за годы написал три строчки
и всё

***
писал о том что было рядом
про стол окно и табурет
жена на радостях слепила
котлет

***
он был поэт она лишь музой
сдувала пыль с его штиблет
… показать весь текст …

В особый день рожден Поэт,
Благословленный к жизни Фебом —
Нести другим душевный свет
В пути земном, под вечным небом.
Как звезды, падают слова,
На дней шершавые страницы
И легким росчерком пера
Летят стихотворенья-птицы!

Иным, быть может, не дано
Понять размах такой стихии —
В ночи все светится окно…
К утру опять найду стихи я.
Ночных бессонниц кружева —
… показать весь текст …

Я пойду по бесстыжим рукам
В переплёте из бархатных корок,
И моим драгоценным стихам,
Как и винам, срок будет долог.

Сотканных в жемчужных переливах,
Души и разума игры,
Я любила и в стихах парила,
Открывала неведомые миры.

Мой читатель на меня похожий,
Подключённый к небу проводок.
И пусть по жизни он всего прохожий,
Поймёт, что со мной — не одинок.

Рифмоплёт, он что плетёт?
Он не поэт?- А как сюжет?
Его писал — перо скрипело!
И складно — в чём же дело?
И всё же дразнят, мол, рифмач,
Как обидно — стой и плачь,
Но иной же даст и фору,
С великими поспорить впору!

Так всё же пишет, иль плетёт,
Вопрос этот ответ нейдёт?

Таковы уж мои задачи: не быть терапевтом, а быть хирургом.
Когда больной — на опасной стадии онкологии,
Существует ещё возможность запустить ему в рану руку
И вытащить опухоль безразличия, поддев ее словом за информблоги.

Таковы уж мои задачи: вспарывать бездну по Достоевскому
И не иметь ничего общего с миром мещанского благополучия.
Я не воспитывалась на «Битлз». Я редко слушала «Yesterday».
Я не хотела дачу и холодильник, вообще, ничего лучшего.

Да, я из тех детей, которые выросли на Расколь…
… показать весь текст …

Пожалуйста, цените их живыми!
Всех тех, кто может сердцем согревать,
кто вам поёт, и пишет, и глубины
в умах и душах может освещать.
Пожалуйста, пока сердца их бьются,
им не жалейте добрых слов в ответ.
Их имена стучатся в венах пульсом —
цените, охраняйте этот свет.
Прошу вас, говорите, не жалейте!
Ведь критикам-то слов дурных не жаль.
Хвалите, обнимайте, сердцем грейте,
дарите щедро добрые слова!
Цените их. Ведь вдохновенье хрупко,
его разбить, не уберечь — легко.
… показать весь текст …

Кого из поэтов не беспокоил острый «рифматизм».

Ты перестал писать стихи… поэт,
Но не для меня, для всех…
В ночи всегда твой силуэт
Стихи читает и виден здесь успех…
В каждой строчке здесь любовь,
Страсть…, а может быть и больше,
Соцветия собрал со всех цветов…
И бросил всё к моим ногам ты ночью