Молчаливые дни, вы — болезнь, вы — бездушье, вы — проза.
Проза жизни моей. И её бестолковый порыв.
Час, когда замолкают все песни, все смыслы и грёзы.
Миг, когда я стихаю, замки к небесам не открыв.
Вы даны мне затем, чтобы после в надрывном падении
Вновь взмывать в высоту, обретая свой высший удел.
Молчаливые дни, вы — моё обещанье спасения
И надежды, что плод мой ещё не созрел.
Что молчанье — не суть, не порок, не проклятье навеки.
И в тиши пустоты, бессловесности — новый виток.
Вы бурлите внутри, как подземные скрытые реки,
Чтоб однажды излиться вовне откровением строк.
И понять, и простить, избавляя меня от мученья
Немоты моей — ада при жизни. Терплю.