Все, кто придут с войны
Однажды спросят,
Со всех, кто протирал штаны,
И в омуте баблище косят.
И видят рай не дома,
А там в иных мирах,
Кому наш дом оскома,
А люди грязь и прах:
«Что сделал ты, чтоб цвёл наш сад
Кому помог ты в жизни этой.
Что для тебя есть рай и ад,
Кто жив твоей душой согретый.