Все, кто придут с войны
Однажды спросят,
Со всех, кто протирал штаны,
И в омуте баблище косят.

И видят рай не дома,
А там в иных мирах,
Кому наш дом оскома,
А люди грязь и прах:

«Что сделал ты, чтоб цвёл наш сад
Кому помог ты в жизни этой.
Что для тебя есть рай и ад,
Кто жив твоей душой согретый.

Сколько беженцев пригрел ты,
Где прожил ты это время,
Где в пределах твоей сметы —
Наше, не чужое племя».

Ответить непременно всем придётся,
Тут заграница не поможет.
И суд, коль нет в душе, в толпе найдётся.
Пусть эта мысль вас погложет.

Да будут в ваших душах доктор Лиза,
Или Диана, как Принцесса Мира.
Чтоб не было нежданного сюрприза,
В обличье строгом конвоира.