Года бегут и снова день,
в котором радость и грустинка,
морщинок мелких паутинка
и в голове-то дребедень…
и сколько лет… не в том беда,
душа, как прежде молодая,
и только женщина всё знает,
грустит, смеется… а года.
они ведь душу не берут,
а вот и внуки подрастают,
и всё как будто понимает
очаг, как прежде берегут…
И каждый новый, личный, год
плюсует время… финиш где-то,