От часов убегающей боя
всё кривит свою рожицу, мол,
ей не нравится место любое,
хоть куда бы ты душу ни вёл.
Эликсиром спасения может
быть и сон, хоть тебе не до сна.
Зябкий лучик надежды по коже
пробежится, наступит весна.
Не спеши, моя милая детка,
и к побегу себя не готовь,
ведь грудная не кажется клеткой,
если в ней оживает любовь.