Мы воображаем себя цветами, вечно зелеными,
вдаль смотрящими, невозмутимыми и всемогущими.
Но не умеем прощать обиду, не то что даже,
врагу заклятому, а нами любимому другу и брату.
Думаем все, что мы особенные, Богом избранные,
дети радуги, такие разные и все важные.
Но уста лживые, всех и каждого, не говорящие,
чистой истины, а глаза наши — похотливые.
А ум быстрый и забывчивый, все хорошее, что в нас было,
в глубине, похоронивший, песком засыпал, попрощался.
Так мы любим все,…