Её мир плавно стекает с тонких точеных пальцев. Он настолько прозрачен и трепетен, что даже перо птицы кажется исполином рядом с ним. Ветер задерживается в легких пуховых прожилках, поднимая крылья на невообразимую высоту, а здесь он, сам того не замечая, пролетает сквозь. Сквозь веру, сквозь чувства, сквозь слезы и просто счастье, и тот ежедневный труд, который женщина прилагает к своему образу, чтобы оставаться самой собой. Почему пролетает сквозь? Чаще всего совершенству тягостны излишки, кроме одного — Любви. Но является ли Любовь излишком? Нет. Она может вдыхать ветер, меняя его направление своими пальцами, голосом, прядями волос и, конечно же, сердцем, менять во благо, менять ради Любви. И из всех украшений Женщине более всего к лицу, нет, не бриллианты, а именно Любовь.