Хмурое (а, впрочем, какое же ещё) питерское утро. Иду в маленький, спрятанный в глубине двора, магазин. Перед входом переминается с ноги на ногу юноша:
— Простите, а не могли бы вы купить сигарет бедному питерскому поэту?
Начинаю думать, как бы пошутить по-питерски на это, а он добавляет:
— А я вам стихи почитаю!
— Давай, — отвечаю, — читай.
— Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров…