Пропойца
Городская баллада, готик рок
Решил — не видать мне деревни,
Где ветер гуляет в полях,
Москва станет склепом последним,
На этих проклятых путях.
Сгорю на бульварах промозглых,
В дыму переулков глухих,
Где нищий, где пьяный, где подлый —
Всяк ищет спасенья свои.
Ты, город, твои язвы гноятся,
Но я пью твой яд, как вино,
Твои купола золотятся,
А в душу стекает говно.