Как падший ангел мечется в ночи,
молитву посылая в душу бога.
Он потерял латунные ключи —
они бы привели к её порогу.
А ведь почти уверовал — силён,
луну под плащ волшебным даром спрятав.
Ах, ангел, почерк выспренных времён,
к чему такие щедрые затраты…
Всё, что угодно, только не луну,
и звёзд не нужно. Минимум азарта.
Не ты — она потянет вас ко дну,
подав в постель из спелых яблок завтрак.