Марта шагнула на дорогу. Шаркая растоптанными башмаками, поковыляла по переходу.
Так и есть! Она снова не успела… Ветер от проносящихся машин яростно трепал седые локоны.
Она не остановилась. Уловив аромат выпечки улыбнулась. Они ее пропустят… Ее всегда пропускают.
«Стив снова будет ругаться… Старый осёл! Он любит свежие булочки… А я люблю Стива.»
Трость нашарила бордюр.

Допускаю, что дорогу осилит идущий. Но не вижу смысла осиливать дороги. Дурацкий какой-то вид борьбы.

Счастлив идущий по дороге к своей мечте.

Между Питером, Москвой и очень дальним зарубежьем
Жизнь моя бежит куда-то, как стремительный поток.
Мне так хочется остаться, обнимая близких нежно,
Но опять лечу на запад или снова на восток.
Я всегда живу в дороге, я всегда бываю между.
Дом- не место, он внутри, даже если он далёк.

Всякая кривая короче прямой, на которой стоит начальник.

Порция коффе привычно развеет
Сонные мысли, желание сна,
Чиркнула спичка, дымит сигарета
Кольцами дыма в салоне кружа.
Взять себя в руки! Ну что там осталось?
Пятьсот километров? Ну… не беда.
Только вот грусть… вернусь уже поздно,
Тихо войду в спящий уж дом,
В бокале вино, опять сигарета…
Мысль… а я нужен ли в нем?

Человек идет все дальше и дальше, видя впереди зовущий яркий свет и стремительно взлетающую к небесным вершинам дорогу истины. И не окажется рядом стороннего наблюдателя, который сможет сказать, что всего в нескольких шагах перед этим человеком чернееет край обрыва, и острые камни, устилающие дно ущелья, через несколько мгновений окрасятся кровью идущего.
И между этими камнями в расслабленных позах сидит теплая кампания мародеров, нетерпеливо поглядывающая наверх, на край обрыва, в ожидании идущего к свету…

Ночь… тихой музыки полон салон,
Я еду в родные края,
Фары навстречу, глаза мне слепя,
Мимо проносят чужие сердца.
Может быть кто-то там, так же как я,
Ждет от пути исполнений желаний,
Кто-то бежит от проблем бытия,
Кто-то от боли, сомнений…
Дивна дорога, в ней сотни людей
Ищут решения в жизни,
Кто-то бежит, догоняет, стоит…
Кто-то, как я, мчит узреть милый лик

Отдав — забудь о том, что дал…
И не проси взамен у Бога…
Ведь просто час твой не настал…
У каждого своя дорога…
Серж Гудман

Мент успокаивает водителя, попавшего в аварию: — Вы молодец, вы пристегнулись, а ваша подруга с х… ем во рту валяется на дороге.

Недавно обогнала меня слева маршрутка. Сижу я и думаю: что же меня так озадачило в этом? То ли, что я была в крайнем левом ряду, левее только двойная и встречка… То ли, что в этот момент я стояла на красный… То ли офигевшее лицо блюстителя порядка, оторвавшегося от изучения документов и проводившего маршрутчика долгим взглядом…

Безлунная ночь. И я еду в трамвае.
Доверим ему, что от брата скрывали;
И стрелки стремятся бессмысленно к дюжине,
Дороги как брюки женой отутюжены.
По ним мы полгорода исколесим!
По радио крутят Ноггано, МакSим,
Накопленный запах невыносим!
Эх! Черт меня дернул не ехать в такси!

За нюни отвесил пощечину ветер,
Вопросы услышал — на них не ответил;
Рутина в объятья возьмет меня тяжкая,
Сомну ли до дыр в ожиданье бумажку я?
Я сзади устал снова слушать хи-хи
… показать весь текст …

Хотя жизнь и дорога в никуда, зато местность вокруг дороги живописная.

Не стоит сразу прокладывать дорогу, сначала нужно протоптать тропу.

Метёт… всю даль заволокло,
И на глазах растут сугробы,
Метёт… гляжу через стекло
И думаю — вот так попробуй
Остаться где-нибудь в полях,
Когда витки мотает вьюга,
И сразу наползает страх…
Не страшно? — значит не напуган.
Не довелось тонуть в снегу,
В сугроб с ним вместе превращаясь,
А я вот помню и бегу
Домой… и с вьюгой не общаюсь.
Да ну её… уж лучше так
«Бояться», сидя за окошком…))
… показать весь текст …

У человека, верующего в Бога, есть только одна дорога. Дорога к храму Бога.

A person who believes in God has only one road. The road to the temple of God.
© Sergej Rjazancev

У человека, верующего в Бога, есть только одна дорога. Дорога к храму Божьему.
© Сергей Рязанцевъ

Вот она… Пятница… По-раньше уйти лучше и не мечтать… Мечтаешь хотя бы уйти с работы во время… Не повезло… Малость задержался… Ну ничего… Идешь на остановку… Опачки! Маршрутка! Почти пустая! На остановке людей очень мало… Садишься в нее с удовольствием… Без толкучки с народом… Едешь полпути без остановок… В предвкушении пятничного вечера… Особенно перед отпуском… И тут БАЦ! Пробка! На целый час вечернего времени! Думаешь, почему, отчего и зачем… Ах вот оно что… Авария из-за тех, кто ездить не научился, а за баранку сел… Мораль: хочется побольше быть с семьей, но всегда найдется тот, кто торопится на тот свет и решает судьбу других по-своему…

Этот момент, когда несешься на машине, ночью, по пустому шоссе, один, ты ни о чем не думаешь, и через открытое окно дует свежий, насыщенный кислородом воздух и бесконечная дорога, в лучах света фар, катится в даль, стремясь в бесконечность, и никто не знает где ты, и тебе этого знать не обязательно… вот она — свобода!

Душа сегодня попросила выходной,
На небесах оформила больничный,
Сказала обратившись: «Дорогой,
Хочу купить себе костюм приличный.

Мне запах водки надоел давно,
Да и характер у тебя не очень,
Достало каждодневное враньё,
Я лучшего достойна между прочим.

Что говорить, другого ведь ждала,
Плечистого с божественным размахом.
Судьба мне бесхребетного дала,
Вселив одним простым небрежным взмахом.
… показать весь текст …